DARK DUSK

2010-10-24T12:17:00.002+02:00

Dark Dusk: Capitulo XXVII

2010-07-23T21:20:00.002+02:00

Stuart Preston and CIA

Stuart Preston estaba en su oficina de Washington. Como desde hacía varias semanas pasaba largas jornadas de trabajo con un ajedrez magnético sobre las rodillas, en un interminable duelo contra si mismo. Cualquiera que hubiese visto sus piernas sobre el escritorio habría dudado que se ganase el sueldo que todos los meses, puntualmente, el despacho federal de investigación criminal le ingresaba en el banco, nada más lejos de la realidad.

Sus calcetines reposaban pulcramente doblados dentro de sus zapatos de cuero marrón, una concesión excentrica para escandalizar a su esposa. Su chaqueta descansaba en una percha ergonómica que se trajo de casa. Stuart odiaba la arruga que dejaban en el cuello las perchas oficiales.

-Señor Preston, el gran jefe quiere verle. -Harry Perkins, un agente sin despacho propio asomaba la cabeza por la puerta.
-Harry, ¿Ha oído algún rumor acerca de que me como a la gente?
-No, señor. -Se apresuró a contestar.
-Entonces haga el favor de entrar.

Un Harry Perkins en calzones atravesó el umbral de la puerta.

-Es el gran jefe, quiere verle.

Stuart actuó como si el rey vistiese ropas suntuosas en lugar de ir desnudo.

-¿El gran jefe? ¿Ronald? -Preguntó asombrado

Harry abrió mucho los ojos y estalló en carcajadas.

-No -Como pudo, luchó contra la paralizante fuerza de la risa- Webster.
-Pero, ¿No se había marchado a la compañía?
-Ufff -Serenándose un poco, Harry se secó unas lágrimas traviesas que le corrían por la mejilla y dijo- aún está con el cambio de poderes. -Salió, cerró la puerta y otra sonora carcajada llegó a los oídos de Stuart.

Vaya cagada, los chicos se burlarían de él durante meses, en fin, ¿Qué se le va a hacer? Abrió el cajón y depositó con toda delicadeza el ajedrez dentro, lo cerró y se puso los pantalones que colgaban del respaldo de su silla, calcetines, zapatos, corbata y chaqueta.
"¿Qué coño querrá William Hedgcock Webster de mi?" Se preguntaba mientras bajaba al sótano 20 escoltado por dos corpulentos miembros de seguridad.

Cuando entró en el despacho del gran jefe, William Webster le esperaba junto a una máquina con la que estaba destruyendo documentos.

-¡Hola Stuart! lo estaba esperando. -La cara de concentración dio paso a un gesto risueño mientras le señalaba un sillón. William Webster se sentó en el sofá de al lado, tan cerca que podría cogerle la mano. -Te estaba esperando. -Repitió esta vez tuteándolo.
-Pensaba que ya no estaba entre nosotros señor Webster.
-Aún estaré por aquí una temporada, y también por allí, -sonrió- de hecho, eso es algo de lo que quiero hablarte.
-Usted dirá señor Webster.
-William, por favor -sin dar tiempo a ninguna réplica continuó con la charla- quiero que te ocupes de algo. Es un tema delicado al que la prensa ya le está hincando el diente, y ya sabes que la carroña periodística quiere acabar con este gran país.
-La libertad de prensa es un cáncer. - Apuntilló Stuart.
-Cierto, por suerte, de momento, no saben sumar dos y dos, osea, que van dando palos de ciego. Pero eso no durará para siempre y quiero que alguien de confianza aclare las cosas antes de que sea demasiado tarde.
-¿De qué se trata -"Señor Webster"- ... William?
-El cruel asesinato de un policía de Oakland y su esposa. Algún tarado malnacido hizo una carnicería, y no podemos permitirlo.
-¡Dios mio qué horror! -Dijo Stuart con fingido espanto - ¿Hay algo más?
-Si, sabemos que ese cabrón se folló la cabeza decapitada de la muerta. Quiero a ese hijo de puta colgado, en la silla eléctrica, con la inyección o de la manera con la que se deshagan de la escoria en ese estado de mierda.

"No me ha entendido"

-Ese será mi objetivo William -"Seré más explicito a ver si ahora me entiende" - Dígame, ¿qué es lo que teme que averigüe la prensa?
-¿Eh? -A William le costó reaccionar después de sus dulces ensoñaciones sobre la pena capital- Ah, pues... El poli investigaba el asesinato de Abert McCoist un importante "amigo" de la mafia de la costa oeste, incluida la política.
-¿Creé que por eso lo mataron?
-Lo creemos, lo creemos. Pero aún hay más. McCoist era el representante musical de un grupo de hippys rockeros. Tenían un concierto la noche en que murió, por supuesto son todos sospechosos -William hizo extraños movimientos con las manos, como para espantar una mosca y con un tono de mortal aburrimiento dijo - pero es un tema demasiado farragoso, toma, léete esto- un informe del tamaño de una guía telefónica apareció en las manos de Stuart como por arte de magia - Es lo que sabemos, cuando termine, repase esto otro - cuatro o cinco folios con una grapa en la parte superior izquierda pasaron a coronar la montaña de papeles - es lo que creemos que está pasando, pero claro, ahora eres tú el que debe confirmar nuestras conclusiones. -Una mueca de infinita felicidad se dibujó en el rostro de "William"; Stuart pensó que ese era el rostro del perfecto hijo de puta.
-Y así lo haré -"Me cago en la puta, me mandan a Oakland".
-Bueno Stuart, hay otro tema del que quería hablarte -unas palmaditas en la mano que Stuart apoyaba sobre el brazo del sillón, acompañaron sus palabras.
-William, soy todo oídos.
-¿Qué te parecería un cambio de aires? Necesito gente de confianza en "la compañía", gente como tú.
-Nunca habría imaginado mejor colofón a mi carrera que serle útil señor Webster -Stuart dejó que su inevitable peloteo inundase la habitación.
-No esperaba menos de ti Stuart -El buen humor del gran jefe era evidente- Te aseguro que no te arrepentirás de esta decisión. Anda, firmame estos papeles y ya seras un agente de la CIA en funciones, a falta del nombramiento oficial, por supuesto.
-Por supuesto.
-Más vale que soluciones este lío o en "la compañía" no ratificarán mi nombramiento. Esos pérfidos dinosaurios estarían encantados de joder al recién llegado. -Abrió los brazos con las palmas hacia arriba mientras se encogía de hombros- Solo soy el nuevo director general. En resumen o lo solucionas o podremos limpiarnos el culo con este documento. Ya no tendría ningún valor.
-No se preocupe señor -"Mierda William... Joder que lío"- No parece demasiado complicado.
-Ja, ja, ja... Stuart ¿Y no te has preguntado para qué envío a un agente de la CIA a hacer el trabajo de la policía? -El señor Webster estaba disfrutando con "sus misterios".
-Pues lo cierto es que -"Ni se me había pasado por la cabeza"- me lo estaba preguntando desde el mismo momento en que me planteó la misión, pero no acostumbro a cuestionar las ordenes.
-Muy hábil Stuart, es usted un ejemplo para todos los jóvenes agentes engominados, por eso le quiero a mi lado. -William Webster hizo una pausa, miró intensamente a Stuart, que se olía lo peor y le soltó la bomba- La CIA se tiene que encargar de esto porque el policía asesinado en Oakland era un jodido espía comunista.
-¡No me jodas! -Dijo Stuart.

DARK DUSK: CAPÍTULO 26

2010-05-10T15:14:00.001+02:00

SOLA

Y por increíble que pareciese, el maldito Cougar tenía que saber algo.
Perder a dos hombres en una semana era demasiado, incluso para los incompetentes del Kremlin.

Eso es lo que pasaba por la cabeza de Olga cuando despertó en la sencilla habitación del Marriot Oakland Airport y que era una miserable habitación indigna de alguien de se status también rondaba por su cabeza.

Llevaba una semana en Estados Unidos y aun no sacado nada en claro de la muerte de su agente doble. Todo resultaba extraño y nada tenía sentido; las noticias de la madre patria habían cesado a partir del día tres, y eso no la tranqulizaba en absoluto. ¿Abandonada? Imposible, no era frecuente; aun tenía dinero en efectivo para aguantar 15 días mas en Oakland y regresar a casa. Regresar con resultados, claro; y eso no la tranqulizaba en absoluto.

El paquete, eso era lo único que tenía en mente. El paquete ya habría llegado a su destino, una semana era mucho tiempo. Alguien se habría hecho con él, ¿un sustituto? Bastante probable, quizá Kirilenko, no, quizá Boris, ese trepa bastardo, adorador de las hamburguesas americanas; Obviamente había llegado el momento de revelar esas jugosas fotos del bueno de Boris siendo ensartado por uno de los travestis de los bajos fondos de Abakan; oh, eso no sentaría bien al alto mando, nada bien.
Sí, había que dar el paquete por perdido, por ahora. Mala racha, malas manos y mala suerte.

El paquete, el paquete lo cambiaba todo, cambiaba su vida, cambiaba muchas vidas.
Pero, por otra parte, nadie sabía de lo valioso que era el contenido de esa maleta, sólo ella y Dimitri. Pobre Dimitri, dejar tu amado país y acabar asesinado en tierra hostil, defendiendo unos ideales que detestas. Perra vida y todo eso.

Tenía que moverse rápido, y no sabía por donde empezar.
Era evidente que Cougar y toda la mafia de Oakland estaba metida en el asunto, pero no sabía si la muerte de Andrei estaba relacionada con la muerte de Dimitri. Al fin y al cabo Andrei sólo era un simple peón, un infiltrado en las bajas esferas de la costa estadounidense. Incluso se le dio poder de elección para poder elegir su vida y su rol, ante la contrariada mirada de sus superiores, cuando optó por una vida tan americana como la de futura estrella del rock. Lamentable y ridículo fueron adjetivos que se oyeron en los sótanos de la KGB.

No, no podía ser, Cougar no podía saber que Andrei era un infiltrado, era imposible; y aun así, y si sus investigaciones eran correctas, aquel mafioso había eliminado a dos agentes soviéticos sin razón aparente; y todo aquello la estaba volviendo loca.

¿La jodida CIA? ¿El maldito FBI? ¿La mafia?

Lo único que sabía era que tenía que sacra algo en claro, acabar con aquello, volver pronto a casa, recuperar esa puta maleta y cambiar su vida.

De momento y, muy a su pesar, lo único que se le ocurría era llamar a Ignatius.
Y lo sentía por él, de verdad.

DARK DUSK: CAPÍTULO 25

2010-02-17T21:30:00.001+01:00

CUATRO CUERDAS

- Señor... Kevin Miller acaba de llegar.
- Muy bien, hazlo pasar Ignatius.

Kevin entró lentamente en el despacho, dubitativo y, por qué no decirlo, un poco acojonado, con la misma cara que un puto crío de 4 años en su primer día en preescolar. Miró a su anfitrión a los ojos y rápidamente bajó la mirada deteniéndose por un instante en un doberman que lo observaba con las orejas levantadas y el pelo encrespado.

- Señor Cougar...
- Hola Kevin, te estaba esperando, ¿quieres tomar algo?
- Agua- dijo con la garganta seca
- Ignatius, trae un vaso de agua y lo de siempre para mí.

- Bien, Kevin ¿cómo te va? veo que estás haciendo bien tu trabajo, y eso me hace estar contento. Porque ¿sabes una cosa? Cuando estoy de malhumor me da por joder a los que me cabrean, y sólo Dios sabe lo hijo de puta que puedo llegar a ser - dijo señalando un crucifijo que colgaba de la pared junto con una foto en la que se le veía estrechando la mano al Presidente Reagan.
- Señor, sólo he intentado hacer el trabajo que se me encomendó al pie de la letra, sin hacer preguntas.

En ese momento Ignatius entró en el despacho con una bandeja que contenía una jarra de agua, una botella de whisky, cuyo precio superaba los 300 dólares, y dos vasos. Sirvió a los dos hombres y se volvió a marchar en silencio.

-Eso está bien Kevin, la lealtad es una virtud que hoy en día escasea. Se están perdiendo los valores. Y ¿sabes quién es el culpable de todo esto Kevin?
- No señor- dijo mientras su temblorosa mano llevaba torpemente el vaso hacia su boca.
- El dinero Kevin, el maldito dinero. - tras una pausa que a Kevin se le hizo eterna, dió un sorbo a su copa y continuó hablando - La gente sólo aprecia las cosas materiales, y aunque esto pueda sonar a comunismo, hay cosas más importantes que el dinero. Como la fidelidad. ¿Tú que opinas Kevin?
- Ehhh, ahhh, tiene toda la razón señor - dijo atropelladamente.

James A. Cougar, abrió el primer cajón de su escritorio y Kevin palideció.
- ¿Fumas Kevin? - dijo mientras le mostraba una caja llena de puros el padre de este no podría comprar con las ganancias del mes en la ferretería.
- Ehhh, sí gracias señor- dijo recobrando lentamente el color de su cara.
- Pareces nervioso hijo ¿te ocurre algo?
- No, no. Es este calor.
- Estos puros son para fumarlos con tranquilidad. Un regalo del Capitán de la policía. ¿Sabes cuánto trabajo hay detrás de uno de estos Kevin? - dijo encendiendo su puro.
- No sabría decirle señor.
- Pasa casi un año desde que se siembra el tabaco hasta que llegan a una caja de cedro como esta. Pasan por muchas manos: vegueros, campesinos, rezagadores, torcedores, escogedores... Un pueblo curioso el cubano. Trabajan por una miseria, pero todo lo hacen con dedicación y profesionalidad, sino no se explica que estas joyas salgan de sus manos.

Cougar prendió una cerilla y encendió el puro de Kevin.
- ¿Y todo eso para qué? - continuó Cougar- porque creen en lo que hacen. Como tú mi querido amigo. Estoy orgulloso de tu trabajo. Todo ha salido como esperábamos y sin ti no habría sido posible.
- Gracias señor.
- Sin tu ayuda ese gilipollas de J.D. nunca habría entrado en el grupo, jajaja, me extraña que el cadáver de Marcus aún no haya aparecido. Gracias a ti, la noche de la muerte de mi hermanito había menos vigilancia de la acostumbrada, y has demostrado ser muy listo manteniéndote al margen en el incidente del Stork, de hecho tu discreción ha hecho que a veces parezcas invisible. Y ahora amigo mío... lo que viene va a ser grandioso, esa gira por Europa son palabras mayores. Algo que marcará un antes y un después.

De repente el doberman que descansaba al lado de Cougar se levantó para olfatear a Kevin, quien no pudo evitar echarse para atrás instintivamente.

- No te asustes Kevin, no te hará daño a menos que yo se lo pida. ¿Sabes? Hay quien cree que los perros de esta raza se vuelven locos y atacan a sus amos sin ninguna razón, debido a un crecimiento anómalo en un hueso de la cabeza. Este hueso se les clava en el cerebro como un estilete. Pero eso a mi nunca me pasará Kevin.
- ¿Cómo está tan seguro señor Cougar?
- Por que no soy tan idiota como para arriesgarme a que eso pase. - dijo sacando de debajo de su mesa un bate de baseball.

En ese momento se abrió la puerta y entró Ignatius con el rostro inexpresivo. Momento que aprovechó Cougar para aplastar el cráneo del perro con el bate. De un sólo golpe el animal se derrumbó sobre la alfombra con la cabeza abierta. Las paredes del despacho, antes impoluto, se habían teñido con un estucado rojo con tonos grisáceos. La cara sangrienta de Kevin expresaba el horror de la dantesca imagen.

- Como habrás podido comprobar, Kevin - dijo Cougar pausadamente como si lo que acababa de suceder fuera lo más normal del mundo- soy un hombre que corre pocos riesgos y que tú sigas trabajando para nosotros puede llegar a ser peligroso.
- Pero... señor Cougar!!!! - gritó Kevin entre lágrimas - le juro que nunca diría nada.
- De eso puedes estar seguro. Ahora mismo tú eres mi perro y no voy a permitir que ningún hueso se incruste en tus jodidos sesos.

Acto seguido el bate de Cougar describió un círculo que impactó contra la cabeza de Kevin. El impacto fue certero y éste se desplomó produciendo un ruido sordo al caer al suelo.

- Ignatius, deshazte del cuerpo y que limpien mi despacho.

Ignatius asintió y salió de la habitación. Cougar fue hasta su mesa y descolgó el teléfono.

- ¿Diga?
- Soy J.A., el nuevo bajista puede empezar mañana mismo. Kevin ha decidido dejarlo por motivos personales.

DARK DUSK, CAPÍTULO 24

2010-02-05T20:25:00.002+01:00

PULITZER

“Robert Thompson, Reportero Freelance. 5559348”. Eso era todo lo que figuraba en la tarjeta que había colocado cuidadosamente sobre la mesa, junto a la botella de Stolichnaya. La miraba fijamente mientras pensaba en como había cambiado mi vida en solo 48 horas. Hacía solo dos noches estaba celebrando lo que iba a ser mi primer Pulitzer, y aquí estaba ahora, sentado solo en la mesa más oscura de un bar de mala muerte de Russian Hill, completamente cagado de miedo.

Llevaba semanas trabajando duro en el caso. Mucho más, de hecho, aunque antes de que McCoist acudiera a mi ofreciéndome pruebas tangibles, había sido casi como un hobby. Nadie estaba dispuesto a dar testimonio, no había documentos, ni cuentas corrientes, ni fotos comprometedoras. La corrupción campaba a sus anchas por Oakland pero hasta entonces solo coleccionaba rumores.

El viernes pasado por fin había reunido todo lo necesario para desatar la tormenta de mierda. Al me entregó los documentos definitivos en su despacho del Stork, antes del concierto. Iba a ser un bombazo. Había que celebrarlo, así que deje allí a la zorrita de la semana, Nikki, que me había acompañado para reclutar participantes y me largué a casa para preparar la fiesta con Ava. Una noche gloriosa.

Pero el sábado a primera hora sonó el teléfono y todo se torció. Me avisaron de que acababan de encontrar a McCoist flotando boca abajo. Cuando llegué a la bahía ya se lo habían llevado a la morgue, pero los detectives que llevaban el caso, Foley y Ratzinger, explicaron a la prensa muy gráficamente como le habían volado la cara al pobre cabrón. Aunque nunca había tratado con ellos, había oído hablar de ambos, y me sorprendió que ahora fueran compañeros. Foley era un poli duro pero honrado, mientras que del otro solo sabía que estaba pringado hasta las cejas.

El caso es que la muerte de McCoist me alarmó, claro, pero el tío estaba metido en toda clase de líos, así que era bastante posible que no tuviera nada que ver con mi caso. Tenía que asegurarme. Ninguno de mis confidentes sabía nada, así que esa tarde me aposté en una azotea frente al Stork desde la que podía observar las dos puertas. Era el último sitio donde se le había visto vivo, que yo supiera, y pensé que no perdía nada probando con esa chorrada de que el asesino siempre vuelve a la escena del crimen. El caso es que pronto empezó a llegar gente.

Los primeros en entrar fueron Duck y Mike. Los conocí en la fiesta de la noche anterior, dos tipos geniales. Aparcaron su furgoneta en el callejón, junto a la puerta trasera y entraron, charlando animadamente. Poco después llegaron los otros tipos de Dark Dusk, el cantante y el batería, en un Cadillac Cimarron conducido por una mujer que se quedó esperando en el callejón con el motor en marcha. Entonces empezaron las sorpresas.

Un tipo vestido totalmente de negro salió de la nada y se encaró con la chica, entre susurros pero con grandes aspavientos, que se bajó del coche y se puso a discutir con él. Mientras tanto se iba formando ya una pequeña cola frente a la puerta principal, entre la que reconocí nada menos que a Ratzinger, que parecía bastante nervioso, acompañado de una joven negra.

Entonces fue cuando llegaron Pet y Bob, un par de delincuentes de poca monta de la ciudad; dejaron su Buick en la entrada del callejón y se acercaron a pie. La chica los reconoció y se acercó a ellos. No se que les dijo, pero Pet suspiró aliviado. De repente se abrió la puerta de nuevo y salió todo el grupo, riendo y bromeando. Todos parecían relajados menos el hispano, que iba cargado con una mochila que no llevaba al entrar. Al verle, el tipo de negro se puso como loco y sacó un arma. La chica saltó sobre él justo cuando disparaba, haciéndole fallar y dando tiempo a los de Dark Dusk para volver a entrar en el club a toda prisa.

El tipo se revolvió furioso hacia la chica, apuntándole, pero recibe un disparo de Pet en el costado que casi le tumba. Al verse acorralado, el cabrón saltó al interior del Cadillac y salió del callejón marcha atrás, haciendo que Pet y Bob, que seguían disparándole, tuvieran que saltar para esquivarlo. La chica les gritó algo mientras entraba al local, pero para entonces ellos ya estaban subiendo a su coche y saliendo en persecución del otro.

Con el tiroteo, la cola se dispersó. La mayoría huían, pero unos cuantos acudieron al callejón, entre ellos Ratzinger, con su chica agarrada a él, asustada. En vez de sacar su placa y contener a la gente, dio media vuelta, entró con ella en su Mustang y se largó dirección Harbor. Mientras, los Dark Dusk y la chica salieron por la puerta principal y se mezclaron con la gente que huía.

Aunque me quedé allí escondido un buen rato más, no apareció la policía. Al cabo decidí bajar a investigar de cerca, y justo cuando pasaba por delante de la puerta principal, un empleado colgó el cartel de cerrado y salió a toda prisa, entre las protestas de la gente que estaba de nuevo formando cola. Entré en el callejón y forcé la puerta trasera, que ahora estaba cerrada con llave, entrando justo en el momento en que oía el motor de un coche que llegaba. Desde dentro observé por la mirilla. Era Ratzinger de nuevo, esta vez solo. Ya no estaba nervioso, todo lo contrario; parecía relajado, incluso divertido. Recogió todos los casquillos de bala y limpió la sangre con un trapo, con prisas pero concienzudamente, y cuando se dio por satisfecho se marchó tan tranquilo. El despacho de McCoist, que solía estar sucio y desordenado, lucía impoluto, y los archivadores estaban vacíos. En el escenario estaba la batería del grupo, con los bombos donde estaba dibujado el logo rajados. Dentro había unos compartimentos para guardar algo, también vacíos. Supongo que eso explicaba lo de la mochila del batería.

De madrugada fui a fisgar en el entierro de McCoist. Había muchos peces gordos, por supuesto, la mayoría implicados en unas mierdas u otras, según los documentos que me fue pasando Al. Allí estaban el alcalde, el capitán de policía Cabrera, el fiscal del distrito y algunos millonarios con intereses de todo tipo, desde estrellas deportivas como Ken “The Snake” Stabler hasta genios de Silicon Valley como el tipo ese de Apple. Pero sobre todos destacaba James A. Cougar, que junto a su guardaespaldas caminó lentamente por delante de todos ellos, como si pasara revista. Tras el oficio, cuando todos ya se marchaban, habló a solas a Stabler, que asentía repetidamente, y se marchó en su limusina. Acto seguido Stabler buscó a Cabrera y le habló airadamente, levantando la mano con aire amenazador. Este, amedrentado, se largó después en su coche oficial.

Una de mis fuentes de Harbor me informó al mediodía de que había una posible testigo del asesinato, una puta llamada Caroline que solía trabajar en un club cerca de Harbor. Sin embargo, no pude hablar con ella. He llegado justo a tiempo para ver como la sacaba esposada Foley, con Ratzinger siguiéndole malhumorado, aunque al verme el cabrón me ha lanzado un guiño que me ha dejado helado. Una de las chicas me contó luego, por su tarifa habitual, que la propia Caroline se lanzó en brazos de Foley al saber que Ratzinger estaba también allí. Al parecer temía que fuera a matarla. Decidí que la cosa se estaba poniendo fea y por la tarde llamé a Foley y le puse el caso en bandeja. Menudo error, joder.

Pero mi mayor cagada aún estaba por llegar. Esta noche, hace unas horas, estaba tan nervioso que decidí visitar a Foley en su casa. Desde la puerta he escuchado ruidos extraños, así que en vez de llamar he pensado dar la vuelta a la casa y mirar por la ventana, justo a tiempo para ver a ese hijo de puta de Ratzinger cosiendo a tiros a su compañero, con el cadáver decapitado de la señora Foley colocado sobre la mesa. Mierda, no he podido contener un grito, y el cabrón se ha girado, me ha mirado directamente con sus ojos de loco y ha apretado el gatillo, babeando de la emoción. Click. Descargada. He salido corriendo tan rápido como he podido, mientras escuchaba las carcajadas de ese demente.

Así que con ese asesino detrás mio y convencido de que no puedo volver a confiar en la poli, he decidido jugar el único as que tengo en la manga: vender mi silencio a cambio de protección.

- ¿Rob?
- Si, si. Siéntese, por favor. ¿Vodka?
- Hasta arriba - respondió Ignatius -. Odio esta mierda, pero habrá que ir acostumbrándose.

DARK DUSK: CAPÍTULO 23

2010-01-27T16:49:00.001+01:00

Un desayuno pesado

Sus sentidos estaban aturdidos a causa de la coca y el alcohol, pero, poco a poco, empezó a tomar conciencia de la situación.
Escuchó como colgaba el teléfono. Sí, era una conversación extraña, totalmente acorde con lo sucedido durante las últimas 24 h. ¿Con quién podía estar hablando? De algo estaba completamente seguro, no pensaba quedarse a esperar visitas.
Retrocedió hasta la cama y se dispuso a buscar su ropa. La botella de Jim Bean calló al suelo con tal estrépito que apunto estuvo de reventarle las sienes. Adiós a su huida sorpresa.
¿Dónde coño estaban sus pantalones? Abrió el armario y le sorprendió comprobar que estaba absolutamente vacío, tan solo ocupado por un enorme macuto color caqui cerrado con un contundente candado.
Miro sobre los muebles de la habitación y su luz de alerta pasó al estado de evacuación inmediata. Tampoco había nada. Ni fotos ni objetos personales, tan solo una gruesa capa de polvo. Abrió los cajones de la mesilla. Vacíos. Nadie había estado en esa habitación en meses.
Era hora de salir corriendo. Al fin recordaba dónde había dejado los pantalones, sobre el respaldo del sofá.
Abrió la puerta y se encontró a Cath vestida únicamente con una enorme camiseta de los Warriors y sumida en un gran estado de concentración frente a los fogones de la cocina.
- ¿Ya te has despertado? ¡Estupendo, justo a tiempo para el desayuno!- Dijo Cath sin siquiera girarse.
- … lo siento Cath, me tengo que ir…
- No te puedes ir…
Se recompuso e intento parecer lo más sereno posible.
- De verdad que lo siento, pero quiero ir al Stork, a ver como llevan aquello. Tengo que echar una mano a los de sonido. Sabes como se pone Barry de capullo si su voz no suena bien…
- No te puedes ir.
Esta vez su tono de voz no dejo lugar a las dudas. No era una petición.
- Además, Barry está en camino.
Finalmente Cath se digno a girarse. Un sándwich de bacon con queso y una P220 le ocupaban las manos.
- ¡Siéntate, Pedro, tenemos que hablar!
La sangre se le heló por completo cuando volvió a oír ese nombre. A partir de ese momento Cath no necesitaba un arma para retenerle.
Y allí, Pedro, alias “P.J.”, alias Julián, alias “The One” y una innumerable cantidad de alias que ni siquiera el mismo llegaba a recordar, con unos boxers a cuadros y una camiseta de los Badstar como único uniforme, se dispuso a hacer frente a todas las pesadillas de las que llevaba huyendo desde que tenía uso de razón.
- Mira, Pedro…
- Por qué coño me llamas así.- Su tono de voz sonaba amenazadoramente severo, pero no podía dejar que Cath notara su debilidad en ese momento.
- Está bien, lo siento, Julián.- Usaba un talante conciliador aparentemente sincero.- Siento que te metieran en esto. Ha sido un error… no, no tenía que haber pasado…El único punto que he dejado en sus manos y…
Cath parecía divagar. Observaba la pared, la pistola, la ventana… Julián sabía que dudaba. Decidía en silencio entre matarle o pedirle perdón. Debía pensar rápido si no quería que tomara la decisión menos oportuna.
- Cath, puedo serte útil.
- Lo se. Además, sigues vivo y eso, créeme, dice mucho en tu favor.
La gata salvaje desapareció de su mirada reemplazada por un destello frío y calculador.
- Que te hayan involucrado ha sido un error. Pero ahora no podemos hacer nada. Esta tarde una persona se encargará de ese problema. No temas, esos dos tipos no volverán a molestarte.
En cuanto a vosotros, necesito que Barry y tú hagáis algo.
Olvidaros del concierto de esta noche. No va a haber concierto. Desapareced del mapa hasta mañana por la mañana.
- Pero si no tocamos, adiós al contrato. Por mi, perfecto, pero no creo que Barry se preste a colaborar…
- Tranquilo, Alex Van Halen, que alguien de la promotora contactará con vosotros para arreglar lo del grupo. Eso es lo que quiero: el nombre de ese alguien.
Lo siento, Pedro, pero nadie va a evitar que cerréis una larga gira por Europa este verano por cuenta del camarada Kryuchkov…
Cath le miró sonriente mientras mordía el sándwich.

DARK DUSK: CAPÍTULO 22

2010-01-10T11:27:00.003+01:00

¿DONDE ESTÁN LAS LLAVES?

Salió del edificio como alma que lleva el diablo. Cruzó la calle y avanzó a la carrera más de cincuenta metros hasta llegar al coche. "Nunca aparques en la puerta del lugar del crimen" le solía decir siempre sonriente, y ahora no estaba.

Bob se agarró con fuerza al volante. Se dejó llevar por la desesperación. Se golpeó varias veces la frente contra el volante, luego pateó y lanzó puñetazos en todas direcciones, al volante, el parabrisas, el salpicadero y entonces se calmó. Seguía llorando, pero Bob estaba más relajado, había tomado0 una decisión. Sacó su pistola de la sobaquera y la dejó sobre sus piernas. La observaba hipnotizado. La agarró de nuevo con fuerza y se la llevó a la sien, recordando momentos vividos junto a Pet y que nunca más se repetirían. Después pensó que quizá fuera más eficaz metérsela en la boca y así lo hizo. Cerró los ojos. Las lágrimas le resbalaban por el rostro hacia la barbilla, donde se juntaba con la sangre de su oreja que, ya coagulada, le manchaba la cara y a los mocos que que le goteaban de la nariz. Hilos de saliva caían y le mojaban los pantalones en una patética imagen de película de terror.

-¡Pero que asco me estas dando Bob!

Bob abrió los ojos, sorprendido al reconocer la voz.

-¡Sacate eso de la boca, no seas estúpido!

Bob se sacó el arma y con los ojos desorbitados miró en el asiento del acompañante. Alargó el brazo y tocó el hombro de su interlocutor...

-Espabila Bob, no tardará en llegar la policía, recuerda que hay un cadáver ahí dentro- Dijo señalando el edificio del que Bob acababa de salir.

Este hizo amago de arrancar el coche, pero su mano se cerró en el vacio.

-Tengo las llaves en el bolsillo...

Se inclinó hacia el acompañante dispuesto a palpar en sus bolsillos, pero...

-Vamos, tu eres mucho más listo- Le dijo estas palabras con una mirada de profundo respeto y esto hizo reaccionar al joven que hacía solo unos instantes lloraba como una maricona que ha derramado su último frasco de popper.

-¡Lo siento Pet! Voy a por las llaves- Y salió corriendo hacia la escena del crimen.

Con un pañuelo trató de enjuagar la mascara de fluidos que cubría su cara, mientras , observaba el pasillo lleno de vidrios rotos y al fondo el cuerpo de su amigo muerto junto a la puerta abierta. Dudó en avanzar por temor de alertar al pistolero.

-¿Pero qué haces? ¡Que viene la poli! Date prisa- Pet le hablaba al oído. Bob no sabía que hacer, tenía miedo, ¿y si el judío le viese regresar? acabaría corriendo la misma suerte que su amigo y mentor Pet.

-¡Dios mio! ¿Qué ha pasado aquí?- Gritó Pet.

Bob dio un respingo, pero enseguida captó el mensaje y a su vez, gritó:

-Llamen a la policía ¿Está bien señor?- Bob avanzó haciendo ruido hasta el cuerpo sin vida de PET, le palpó los bolsillos y sacó las llaves.

-¡Aún respira! Una ambulancia

-Ja, ja, ja, pero si estoy más tieso que la verga de un pastor en una sala X. Anda, coge también la cartera. En el bolsillo de atrás.

Bob, visiblemente nervioso y a un metro escaso del lugar de la emboscada, cogió también la cartera y salió corriendo. Un vecino curioso ya asomaba la cabeza.

-¡Está herido!¡Policía! gritaba Bob mientras huía.

El vecino se le quedó mirando mientras corría hacia la calle "Que te jodan" exclamó y se retiró de nuevo a su madriguera.

De nuevo Bob corrió hacia el coche, pero esta vez con las llaves en la mano. Arrancó y se fue. Antes de doblar la esquina ya oía las sirenas de la policía, lo que no sabía es que se dirigían a otro lado. Nadie denunció el tiroteo, ni el muerto del pasillo. Cathy siguió las instrucciones de Meyers para deshacerse del cuerpo y el cadaver de Pet no apareció hasta 1994 en circunstancias, digamos, "peculiares" aunque eso es otra historia.

-De menuda me he librado ¿Eh Pet?- Dijo Bob.
-Oye...
-Dime Pet.

Pet sonrió ampliamente, con una sonrisa que habría cautivado a cualquier ser humano capaz de verlo. Sus dientes relucían más blancos, incluso, de lo que jamás lo hicieron en vida.

-¿Sabes que estás un poco loco?

DARK DUSK: CAPÍTULO 21

2009-12-28T09:03:00.004+01:00

La muerte de un agente dormido siempre es una contrariedad, implica mucho trabajo. Implica viajes inesperados.

Si el agente dormido en cuestión es una pieza de bajo rango, un peón de sacrificio, en un asqueroso pueblo de Bulgaria el problema queda reducido a una simple llamada que siempre acaba con la desaparición del cadáver, pero eso no vale con los estúpidos americanos y su estúpida burocracia.
Es lo que tiene colocar a una agente en Estados Unidos. Tienes que inventar una mujer y una familia, y si la fachada es buena, de alto nivel, o si el agente es valioso de verdad, es muy probable que su familia desconozca la verdadera identidad del individuo.

Todo eso piensa Claire mientras vuela por encima de las llanuras americanas. Si todo va bien, algo poco probable sabiendo como ella sabe la identidad del agente, puede llegar a tiempo para el entierro, hablar con la gente adecuada, soltar los malditos dólares y regresar.

Regresar, es todo lo que piensa.

Porque pese a su fragilidad y juventud y su aspecto de chica normal, Olga, su nombre real, es uno de los más cualificados agentes secretos de la KGB y por es ha recibido el encargo de tratar personalmente un asunto tan espinoso.
Y la verdad es que no lo entiende, no entiende que tenga que ser ella la que viaje a Estados Unidos cuando está a punto de llegar el punto culminante de su corta carrera.
Prefiere no pensar, la han entenado para eso, para no cuestionar las órdenes.
Ellos saben lo que hacen.

A estas horas debería estar reunida con Marcus y Matt recibiendo el paquete. Y lo había dejado todo en manos de la organización después de estar trabajando en ese asunto durante 8 largos meses.
Y ambos temas, el paquete a recibir y el agente muerto estaban relacionados, ahí radicaba lo increíble de todo. ¿Coincidencia? Claire no creía en las coincidencias, lo había aprendido después de lo de España. Aun sentía escalofríos al recordarlo.

Volvió a mirar de reojo la edición de bolsillo de “Nuestro hombre en La Habana”. Le gustaba leer a Greene, y se alegraba cuando recibía las órdenes codificadas en libros de autores americanos, aunque se avergonzaba secretamente.
Se mira las manos, observa la cuidada manicura y la pulsera de plata que adorna su delgada muñeca, abre la polvera y se mira en el espejo. Sí, da el aspecto de niña pija canadiense recién salida de Toronto.

Con hastío, decide volver a leer el informe. Coge el Greene y lo abre por la página 58. Usa la fórmula establecida para visionar el texto y eso le hace recordar los tres años de entrenamiento en Moscú, nada más acabar los estudios básicos obligatorios. Otra vez ese escalofrío.
Intenta centrarse.
Varón, caucásico, mediana edad.
Nada más, sólo una letra al final del informe, una Z, aislada y clara, para no llevar a errores.
Hasta un principiante sabe lo que quiere decir una Z.
Policía.
Varón, caucásico, mediana edad y policía.
Un policía casado y con un hijo.
Y el tercer escalofrío.
Porque este asunto se le iba de las manos, porque tratar con la celeridad la muerte de una agente dormido cuya tapadera es la de un respetado policía americano sin levantar mierda es complicado. Porque cuando un policía americano muere hay más muertes y hay preguntas y hay jueces y fiscales que miran papeles que no hay que mirar.

En definitiva, la muerte de Axel Foley, nombre en clave para Dimitri Mendeleiev, era una contrariedad, implicaba mucho trabajo y viajes inesperados.

DARK DUSK: CAPÍTULO 20

2009-12-10T18:30:00.001+01:00

Casualidades de la vida. Te partes los cuernos trabajando en un caso sin pies ni cabeza. Un callejón sin salida, uno de esos casos que el tiempo sepultaría en un armario archivador condenado al olvido. A mí me la suda, esas cosas no me quitan el sueño. El trabajo acaba cuando subo al coche camino de casa para disfrutar de uno de los asados de Nancy.
Pero esta vez todo es distinto. Una llamada de un tal Rob, una confesión de una puta que dice haber estado en la escena del crimen. La verdad es que todo esto me supera.

Todavía recuerdo la cara de la testigo al ver entrar a Ratzinger. He visto muchas putas asustadas en una sala de confesiones, pero a ninguna mearse encima. Hasta que no hemos estado a solas no ha podido articular palabra. "No me dejen sola con él" ha repetido a gritos ahogados en lágrimas. No suelo hacer ni puto caso a esta gentuza. Como buen católico de descendendia irlandesa, para mi esta gente no merece más respeto del que se le puede tener a un perro. Mal ejemplo, los perros son animales fieles que son de alguna utilidad. Las putas venderían su alma por cincuenta pavos, no son gente de fiar y eso todo el mundo lo sabe. Pero los abogados de oficio son unos tocapelotas y me ha empezado a soltar toda esa mierda de los derechos humanos, la puta constitución, bla, bla, bla. Odio las parrafadas legales, yo soy un hombre de acción, y si esa puta tiene algo que contar yo se lo sacaría, por las buenas o por las malas. Y ojalá me obligara a hacerlo a malas.

Pero joder, cuando esa comepollas ha empezado a cantar he notado cómo el pulso se me aceleraba. He tenido que sentarme y fumarme un cigarro. Luego me he fumado otro. No es fácil asimilar todo esto.

Al parecer, Albert McCoist tenía en esta puta algo más que un alivio fisiológico. Pero no sólo eso, si esta guarra me está diciendo la verdad, parece que se van a resolver algunos asesinatos en "The Harbor Avenue". Eso es lo de menos, va contra mis principios vender a un compañero a esos carroñeros de asuntos internos. Aunque bien mirado puede ser la baza que estaba esperando para dar el salto... "Comisario Axel Foley", no suena nada mal. Y quién sabe, después de todo lo que me ha contado Caroline, quizás es Cabrera el que aguanta mis gritos y mi mal humor por las mañanas. Un golpe de suerte, sí señor. Estar en el momento justo en el lugar adecuado. Todo esto es una bomba, no me imaginaba que gente tan poderosa podría estar implicada en asuntos tan turbios. Van a caer torres muy altas. Joder, me sudan tanto las manos que el volante se me resbala.

Mañana va a ser un día muy movido. Los de protección de testigos harán bien su trabajo, simplemente no hay que precipitarse. El agente Ratzinger no sabe lo que se le viene encima. Que se joda, no me da ninguna pena. Yo tengo que mirar por lo mío, dios sabe que sólo quiero pasar mi jubilación en una casita cerca de la playa con Nancy. Pescar y disfrutar de las puestas de sol de San Diego. A lo mejor cuando Roger sea un gran abogado y tenga hijos vendrá a pasar las vacaciones con nosotros. No las tengo todas conmigo, ese haragán nunca sentará la cabeza. Me he dejado el lomo para darle una educación y las oportunidades que yo no tuve, ojalá a mi me lo hubieran puesto tan fácil.
Me gusta este barrio, desde que vi nuestra casa me enamoré de él. Tranquilo, lejos de ese infierno llamado Oakland. Aquí sabes que puedes fiarte de la gente.

Pero, ¿qué cojones? ¿qué hace este gilipollas aqui? A lo mejor el muy capuyo ha reconocido a la puta y está preocupado. No tiene nada que temer, en esta ciudad la palabra de un policía vale más que la de una fulana. Lo que no sabe es lo de el tal Rob. No está nada mal el trato. Él se lleva su exclusiva y yo mi ascenso. Ha dicho que me llamaría mañana. No me ha querido dar su número para sentirse más seguro, como si no pudiera localizar la llamada. Aunque si lo hace desde una cabina lo llevo claro, al diablo, no pienso perder el tiempo con ese imbécil mientras me de lo que quiero.

Vamos a ver que quiere este tío, a qué mala hora lo traje a cenar a casa el año pasado. Nancy me dijo que no quería a volver a verlo en su vida, y no es para menos después de lo que hizo, a quien se le ocurre…

- Ey Jojo! ¿Qué se te ha perdido por aquí?

......

El Capitán Cabrera acariciaba el pecho desprovisto de vello del Agente Ratzinger quien todavía dormía. Desde el primer momento supo que podía confiar en el joven policía. Cuando llegó por la noche y le dijo que todo estaba solucionado pudo respirar tranquilo, el inspector Foley estaba indagando más de la cuenta y había que pararle los pies sutilmente. Se quedó mirando a Joseph mientras dormía cuando una llamada de teléfono lo sacó de sus pensamientos.
-¿Diga?
- Esta vez la has cagado Cabrera - dijo una voz grave
- ¿De qué está hablando señor? todo ha salido según lo previsto, con Foley fuera de juego y los de protección de testigos de nuestra parte todo esto nunca saldrá a la luz.
- Joder Cabrera ¿acaso no has visto las noticias? Hay cosas que son difíciles de tapar incluso para nosotros. Tu mancebo la ha cagado y ahora vas a tener que limpiar toda esta mierda. Te la estás jugando Cabrera, a mi no me gusta que me jodan, y tú me has jodido!!!
- Pero...
- Cabrera soluciona todo esto y dale el pasaporte a ese niñato que seguro que tiene el culo hecho a la medida de tu mulata polla.

Cabrera sin tiempo para replicar oyó como colgaban el teléfono. Fue hasta el salón y encendió el televisor. En todos los canales estaban dando la misma noticia: un doble asesinato en un barrio residencial de Oakland, se trataba de un policía y su esposa, la cual había sido violada y decapitada(y no precisamente en ese orden). El Inspector A.F. presentaba varios balazos a quemarropa. Según los vecinos un Ford Mustang del ’82 estuvo estacionado en la zona a la hora del crimen.

El Capitán Cabrera apagó la televisión y se llevó las manos a la cabeza.

DARK DUSK: CAPITULO 19

2009-12-01T17:50:00.005+01:00

Mientras Barry recibía una llamada de Cathy que le hacía salir con prisas del Jack London Inn, al otro lado de la bahía de San Francisco el sol del mediodía de aquel 18 de julio inundaba ya la habitación cuando abrieron los ojos, despertando al notar el peculiar aroma. Se buscaron el uno al otro entre los cuerpos desnudos que yacían por la sala, y al encontrarse se brindaron una alegre carcajada. Duck y Mike seguían en racha.

- Genial, ¡tortitas! - exclamaron al unísono, y volvieron a reír.

Poco a poco empezaron a desperezarse el resto. Junto a ellos estaban Mae y Lin, las dos chinitas que se ligaron en la fiesta de anoche, otra chica llamada Erika que abrazaba acarameladamente a un tal Brian, que al parecer era una estrella del baloncesto universitario, y también Nikki, la escultural morena a la que J.D. había dejado con ellos antes de desaparecer. Mal jugado, Julián. Precisamente fue esta la que, cansada de esperarle, propuso trasladar aquí la fiesta, lo que resultó ser un completo acierto. Al parecer las noches de los viernes en el loft de cierta profesora de expresión artística eran un premio extra para los más afortunados estudiantes de la AAU.

La anfitriona, vestida solo con un colorido delantal que a duras penas escondía sus voluptuosas curvas, subió el volumen de la radio para despertar a los más perezosos. El locutor de la KNGY anunciaba el último single de Madonna. Pronto todos se fueron levantando de entre el mar de almohadas que cubría el suelo y tras asearse y ponerse algo fueron acudiendo a la mesa. El buen humor reinante era evidente.

- Muy buenos días, Ava. Estas tortitas tienen una pinta estupenda... como la cocinera. - dijo Mike a la anfitriona mientras se sentaba. Ava tenía la melena rubia recogida en una trenza, lo que realzaba su imponente aspecto de diosa nórdica.

- Gracias, cariño - contestó sonriendo -. Ha sido una noche genial, y he pensado que nos merecíamos un desayuno en condiciones, para reponer fuerzas.
- Lo necesitaremos, vaya que sí. Esta noche volvemos a tocar en el Stork, y por supuesto estáis todos invitados – dijo Duck -. Por cierto, ¿no falta alguien aquí?
- Es cierto, ¿donde está Rob, Ava? - preguntó Nikki, visiblemente interesada.
- Ha tenido que salir a trabajar. Esta mañana le han avisado de que han encontrado a un pez gordo asesinado en la bahía y …
- ¿Cómo? ¿Es policía? - preguntó Brian repentinamente alterado. No era para menos, una fiesta como esta, aunque acabada la temporada, podía afectar negativamente a su carrera. Además, un negro de Oakland sabía que no debía fiarse nunca de la policía.
- No, no te preocupes. Es periodista de sucesos, pero tranquilo, llevamos años juntos y jamás ha mencionado a ninguno de nuestros invitados, y créeme, ha tenido delante historias más jugosas que un chaval de la UCSB en una orgía.
- Ya, bueno, tendré que confiar en vosotros...
- ¿Sabéis porqué a mi amigo le llaman Duck? - dijo de pronto Mike con la boca llena de tortitas con miel, para rebajar la tensión. - Anda, cuéntalo, tío.
- Bueno, en realidad no soy el único con apodo en la mesa, aunque a mi me gusta el mío ¿eh, Mouse? ¡Ja, ja! Vereis, Mike y yo somos de Umapine, un pueblecito de Oregón. Nuestras familias viven en granjas vecinas, y además nacimos el mismo día. Como a nuestros padres no se les ocurrió más que llamarnos Donald y Michael y somos muy amigos desde pequeños, fuimos Donald “Duck” y Mickey “Mouse” hasta acabar el instituto y largarnos de allí.
- Pero no nos tomaban el pelo ni nada de eso ¿eh? - añadió Mike mientras el resto reían – de hecho allí todo el mundo tiene motes. - Todos estaban relajados de nuevo. Era el don de Duck y Mike, inundarlo todo siempre de buen rollo.

- ¿Entonces siempre habéis estado juntos? - preguntó Mae mientras cogía de la mano a su amiga – ¡Igual que Lin y yo!
- La verdad es que siempre lo hacemos todo juntos; los estudios, los amigos, la universidad y ahora el grupo. ¡Incluso los dos perdimos la virginidad con Carrie en su fiesta de cumpleaños! ¿Te acuerdas?
- Por supuesto, Duck, hay cosas que no se olvidan, ¡Ja, ja, ja!
- ¿Y cuando conocisteis a Barry y a Julián? - preguntó Nikki.
- Bueno, fuimos a la universidad en Portland más por salir del pueblo que por estudiar, y desde el principio teníamos la idea de formar un grupo. Habíamos estado ensayando con la guitarra y el bajo y hasta teníamos un nombre en mente, pero...
- Oh, vamos, ¿qué nombre? - preguntó Ava sonriendo mientras servía la segunda ronda de café y tortitas. En la radio Tina Turner cantaba “We Don't Need Another Hero”.

- Eso no importa; el caso es que... - intentó continuar Mike, pero ante la insistencia de las chicas acabó confesando. - Vaaale, queríamos llamarnos “Dark Disney”.
- Bueno, ¿seguimos o no? - intervino divertido Duck tras las carcajadas – el caso es que nos faltaba una voz y un batería, así que cuando fuimos de segundo año organizamos una audición en la hermandad. El caso es que Barry llegó el primero, con tres animadoras dispuestas a todo como apoyo, y ya no escuchamos a ningún cantante más. En realidad apenas le escuchamos a él tampoco, nos bastó con saber que era un imán para las tías y que sabía compartir.
- ¡Vaya piezas estáis hechos! - comentó Erika. Desde luego habían conseguido la atención de todos.

- Bueno, el caso es que Barry puso como condición cambiar el nombre del grupo, lo de “Dark Dusk” se le ocurrió a él y nos gustó enseguida. También encontramos un batería, Marcus, que no lo hacía del todo mal. No era estudiante, si no que trabajaba como segurata o algo así. El problema es que no se podía contar con él, de repente desaparecía durante días y cuando volvía no daba explicaciones. Un día su colega Matt vino a buscarlo y nos dejó tirados en pleno concierto, el cabrón. - les contó Mike.
- Si bueno, el caso es que fue una suerte – continuó Duck – Resulta que allí, en la barra, estaba J.D. y al ver la escena se ofreció para sustituirle. A nosotros nos pareció genial; total, no teníamos nada que perder.
- Por aquel entonces tocábamos temas de otros grupos, así que no hubo problema. En realidad lo hizo tan jodidamente bien que le suplicamos que se uniera al grupo. Y hasta hoy.
- En realidad fue un poco raro, porque esa misma noche se subió a la furgoneta con su mochila y se vino con nosotros. De hecho estuvo viviendo en la hermandad hasta que en verano empezamos a salir de gira, casi seis meses después. Suponemos que iba a trabajar o algo mientras estábamos en clase, porque un día cuando llegamos vimos que había comprado su propia batería y estaba dibujando el logo del grupo en los bombos.

- Os quedarías de piedra ¿no? - preguntó Lin - Parece que se lo tomaba más en serio que vosotros.
- De hecho así era. No creo que sin él hubiéramos decidido dedicarnos a esto, pero al ver que J.D. se ponía las pilas de esa forma, todos nos lo creímos y empezamos a buscar actuaciones cada vez más lejos. Ese verano lo pasamos en Seattle, y como Barry es de Los Angeles, nos convenció para venir a California.
- No le costó mucho hacerlo, la verdad, ¡Ja, ja, ja! - Añadió Duck - ¿Quien no querría estar aquí? Y aquí conocimos a McCoist, que nos ha conseguido montones de conciertos y...
- ¿McCoist? ¿Al McCoist? - le interrumpió Ava.
- Si, ¿le conoces?
- Bueno, personalmente no, pero se quién es y se que si no lo hubieran encontrado flotando en la bahía esta noche, Rob se habría quedado con nosotros comiendo tortitas.

DARK DUSK: CAPÍTULO 18

2009-11-27T14:05:00.000+01:00

Recordaba nítidamente la primera vez que lo vio. No aparentaba ser más que otro adolescente bohemio en busca de algo de dinero con el que pagarse el pasaje en ferry hasta Ibiza.
Tocaba a los Creedence con su Les Paul por los restaurantes más turísticos de Marques de Campo con un talento considerable… sin embargo Quentin nunca se lo creyó.
Su profesión obligaba a aislar las piezas que no encajan en el puzzle, y su actitud no era la de un músico ambulante. Estudiaba cada movimiento, cada mirada, cada ficha colocada en el inmenso tablero que componía el escenario donde representaba su papel de un modo magistral con la habilidad de un maestro de ajedrez ante un mal movimiento de su oponente.

Cuando Ana se lo presentó en el Helios supo que aquel encuentro tendría un trágico final, pero mil vidas podría vivir y no por eso enmendaría el error de confiar en ella.
Si le hubiera pedido su sangre habría vaciado hasta la última gota de sus venas para satisfacerla. Si le hubiera pedido la llave de la casa de Valdés, él mismo les habría abierto la puerta.
Era evidente que Pedro tenía otros planes y ellos no formaban parte. Sus conocimientos de delineación le ayudarían a obviar cualquier sistema de seguridad de la casa, pero necesitaba a alguien de dentro que conociera donde estaba la caja del taller donde el artista guardaba La Menina.
Y que mejor que la novia del director de seguridad para tenderle el puente.
El mundo se le vino abajo cuando le quito el pasamontañas y vio su rostro sin vida. Si ese idiota no hubiera calculado mal la dosis de cloroformo o si la bala hubiera reventado en la puerta en lugar de perforarla mientras huían, estaría viva.
P.J., ahora Julián “The One”, habría huido con ella y serían inmensamente ricos. Su sangre no le habría manchado las manos ni habría tenido que arrojar su cadáver al cabo para evitar que encontraran su cuerpo, lo que le habría puesto nuevamente al descubierto.

Pero ahora su Dios, ese Dios que despreció desde aquel momento le había dado la oportunidad que tanto buscaba y lo puso bajo su punto de mira durante un segundo.
Pero el que duda pierde y ahora estaba con un orificio de bala en el costado conduciendo a toda velocidad por Bay Bridge, luchando por no perder la consciencia. Podía notar como su sangre burbujeaba en la herida con cada brizna del aire que inhalaba.

Tomo West Grand Av. hasta Broadway haciendo titánicos esfuerzos para evitar que su vista nublada provocara un accidente. Pero su habilidad al volante aguantó hasta el parking de la Taquería del Sol, donde estrelló el Cadillac contra la única farola sana de la avenida.
Se arrastró como pudo fuera del coche y subió hasta el cuarto piso. Ya en el corredor se envolvió la mano derecha con la americana ensangrentada y fue golpeando una a una todas las bombillas hasta la puerta del apartamento, sumiendo todo el rellano en una oscuridad que las comparaciones tornarían en luminoso el manto de la parca.
Una vez dentro, cerró todas las persianas, tomo la única lamparita de noche que había en el dormitorio y la situó enfocando a la puerta desde el lado de la habitación opuesto a donde él estaba.

Se tendió tras el sofá asiendo con fuerza el revolver en dirección a la entrada. Y allí, tumbado en aquél apartamento, notando como la vida se le escapa lentamente por el orificio del costado, con su inseparable P80 cuidando de él, tuvo unos segundos para reflexionar.
No, Dios no podía concederle la ansiada muerte justo ahora que con la otra mano le ofrecía el agrio placer de la venganza. No podía tener un final tan trágicamente irónico.

Los pasos sobre los cristales rotos del corredor le volvieron a la realidad. Notaba sobre las baldosas sueltas como se acercaban a grandes zancadas.
Un momento de silencio frente a la puerta y un estrepitoso golpe partió la cerradura, desencajando el marco.
Quentin encendió la lámpara y la luz cegó durante una ínfima porción de tiempo a su objetivo. Apretó el gatillo y la bala atravesó la traquea de Pet.

Bob lo vio desplomarse mientras hacía vanos esfuerzos por comprimir el desbordante caudal de sangre que le corría entre los dedos.
La angustia y la impotencia paralizaron sus músculos, incapaz de reaccionar ante aquella situación.
El silbido de la bala que destrozó su oreja derecha le hizo reaccionar. Apuntó al aire buscando el blanco de su ira, pero al no encontrar a nadie, y cegado no tanto por la luz como por la desesperación salió huyendo de aquel lugar.

Cathy no fue consciente de la escena hasta que resbaló en el charco de sangre que el cuerpo rígido de Pet había dejado en la puerta de su apartamento.
La, a sus ojos, tenue luz de su lamparita de noche, volcada a los pies del sofá le reveló la dantesca escena, y solo el pesado respirar de Meyers le hizo darse cuenta que tras el mueble había alguien más.
Se arrodillo ante él apesadumbrada, apartándole la mano ensangrentada del costado.
“Tranquilo, estas a salvo. Déjame ver qué podemos hacer con esto”

DARK DUSK: CAPITULO 17

2009-11-11T17:28:00.005+01:00

REFLEXIONES DESDE EL PARAÍSO o KILLER

Cuando me contratan, me suelen entregar un dossier bastante detallado con los movimientos, domicilio, propiedades y vehículos del futuro fiambre. Por supuesto, exijo también una fotografía. Imaginen que me dicen: "debe usted matar a Sarah Connor" pues bien, resulta que había tres mujeres con ese nombre, ¿menuda matanza no?, a veces incluso me envían un plan ya desarrollado para la ejecución, pero yo digo: "¡Eh! Soy yo quien se juega el culo, yo me haré mi propio plan". No dejaré que ningún idiota incapaz de solucionar sus problemas hablando me haga sentar en la silla eléctrica.

Desde el momento que me hacen un encargo, me empiezo a dejar la barba. Se trata de que no me reconozcan cuando hago un seguimiento a la presa. Así, la barba fue creciendo mientras confirmaba datos. Sus propiedades, sus números de teléfono, ¡El hijo de puta no ha pagado una multa desde las olimpiadas! ¡Ja! merece que le maten.

Cuando unos días después me decidí a seguirlo, mi rostro ya no era reconocible bajo la barba aún no demasiado poblada. Le esperé en la esquina de su casa, una mansión en el 5552 de Glenbrooks Drive. Le seguí a cierta distancia, hasta llegar al club de striptease Men Of Exotica de la calle Pearl, donde como ya me habían informado, era asiduo. Entré para tener la primera toma de contacto, cara a cara, aunque más bien, era yo quién debía ver su cara y no él la mía.

Abrí la puerta del local, que a pesar de ser las cuatro de la tarde, estaba atestado. Los trabajadores del puerto gastaban sus pagas en ver a esos deliciosos cuerpos contonear sus curvas fibrosas. Al entrar, solo tardé unos segundos en darme cuenta del grave error que había cometido. En cualquier ciudad de Israel, mi aspecto, rodeado de Ortodoxos, no habría llamado la atención, incluso en Nueva York, sería uno más en la jungla urbana, sin derecho ni a una mirada, pero en Oakland, esta ciudad de paletos y maricones, yo era un tipo raro, un tipo muy raro con esa barba descuidadísima y mi traje diplomático. Incluso vi a un tipo que le daba un codazo a otro para que me mirase, justo lo que quería evitar. Estaba rodeado de caras rasuradas y mostachos a lo Charles Bronson, al que venero desde Death Wish 3, incluso me compré uno de esos pistolones para matar elefantes que tanto usa en sus películas. Estoy impaciente por ver la cuarta entrega que estrenan en Noviembre. Por suerte, la "carne muerta" no estaba presente, debió ir directamente a uno de los reservados.

Salí de allí a toda prisa. Esa misma noche me afeité, y me dejé uno de esos mostachos tan populares. De paso, cambié mi fondo de armario, unos vaqueros con las perneras arrancadas y una camiseta de tirantes ajustada. Si, lo sé, parecía un maricón, pero es que tanto San Francisco como Oakland están llenos de sarasas.

Con mi nuevo look perseguí a McCoist por toda la ciudad, lo vi en Garibaldi's, un restaurante de lujo, cenando con James A. Cougar y con Ken Stabler, una vieja gloria de los Raiders. Lo vi abordo de un yate en plena fiesta privada bajo el Golden Gate, donde pude observar que departía con el Alcalde y un Capitán de policía de aspecto puertorriqueño. Lo seguí por Harbor Avenue mientras conducía un Olds descapotable cargado de putas caras, e increpaba a las putas baratas. Y también lo vi varias veces entrando en un despacho en la sala de conciertos Stork, donde actuaba como si fuese el dueño a pesar de no figurar como propietario. En general se trataba de un tipo que sabía divertirse. Toda la vigilancia la pude llevar a cabo sin incidentes, a excepción de un tipo al que noqueé en Arny's por tocarme el culo.

La decisión fue fácil, puesto que "Al" se movía por todas partes sin escolta, lo ejecutaría en su despacho del Stork, antes del concierto.

Cuando después de todas las labores de vigilancia me dispongo a pasar a la acción toca el ritual del afeitado, pongo mucho empeño en ello, puesto que precede a la matanza. Me concentro al máximo y me aseguro de no dejar ni un solo pelo en mi cara. Me gusta hacerlo a navaja y mientras me miro en el espejo, muchas veces, me imagino degollandome a mi mismo. Deformación profesional, supongo...

Menuda cagada, se me hizo tarde limpiando el arma, me quedé ensimismado colocando el silenciador, rellenando cargadores y endureciendo el gatillo. Las armas son hermosas y el tiempo que les dedicas nunca es tiempo perdido. Así que me marché al concierto temiendo que McCoist estuviese viendo a sus chicos en la sala, en lugar de encerrado en su despacho, porque resulta que Al McCoist, entre otras muchas cosas, era representante musical. Iba a ser una gran pérdida para la comunidad.

Cuando logré entrar tocaba Dark Dusk.

... Your head ... Is Dead...

Y no lo hacían nada mal.

... You´re a fool... In a wonderful ¡World!...

Subí corriendo las escaleras y sin mediar palabra rompí los dientes al gorila de la puerta con el cañón de mi pistola, antes de que cayese al suelo, le aticé de nuevo con mi arma en la sien, este golpe es muy peligroso, porque puedes matar al que lo recibe y quizá no sea esa tu intención.

...(batería) ... (guitarra)...

El batería era muy bueno, de lo mejor, los guitarras del montón, unos pintamonas diría yo.

Metí al gorila en la sala del técnico de sonido, y como suponía, este, no se dio ni cuenta. Mal día para empezar como guardaespaldas muchacho. Hay que joderse, nunca llevaba escolta, y precisamente ese día... Pero eso significaba que estaba dentro, ¿Estaría solo?

Al empujar la puerta lo encontré sentado en su escritorio, me miró sorprendido y vi que iba a gritar cuando saqué la artillería. Le disparé en la boca antes de que emitiese sonido alguno y le metí tres balas en el corazón mientras se desplomaba hacia delante. salí de allí pitando.

...Pe-li-gro ... De-muer-te...

Estaba casi en la salida cuando me giré. ¡Hostias! Cantan en español... ¿El batería? ¡Dios Mio! ¡Es él! ese hijo de puta. Entré en Shock, lo había encontrado sin proponermelo. Me costó mucho no abrir fuego en ese mismo momento.

... Is a dangerous play... In a beautiful day...

En el despacho, bajo la mesa, gotas de sangre le caían en el pelo. Llorando, trataba de meter la polla del muerto dentro de sus pantalones. Cogió su bolso, se levantó y cuando estaba apunto de salir por la puerta, se lo pensó mejor, y volvió sobre sus pasos. Palpó la chaqueta de "Al" hasta que encontró su cartera, cogió cien dolares exactamente, su tarifa por noche, Caroline era puta pero honrada.

Seguía llorando mientras se abría paso a codazos entre la multitud para salir del Stork. Su pelo estaba ensangrentado, pero nadie se dio cuenta. Todo el mundo estaba pendiente de Dark Dusk.

...And she didn´t want, lady...

Barry era el puto amo.

DARK DUSK: CAPÍTULO 16

2009-11-10T16:47:00.002+01:00

El avión, un Tupolev Tu-154 recién estrenado, había salido del aeropuerto de Moscú, con destino a Corea del Norte, hacía escasamente 20 minutos, en su interior, entre los 65 pasajeros que viajaban cómodamente sentados, dos figuras destacaban sobremanera, primero, porque, pese a la cantidad de asientos vacíos, se encontraban instalados al final del aparato, claramente situados para no ser molestados, y segundo, porque, aparte de los trajes de firma con los que iban vestidos, los relojes caros que llevaban en sus respectivas muñecas y la botella de vodka que ya andaba por menos de la mitad, todo el pasaje sabía que era muy extraño encontrarse a dos americanos sobrevolando suelo soviético en pleno 1987.

- ¿Sabes Marcus? ¿Sabes lo que voy a hacer cuando termine toda ésta mierda?
- Dime Matt, ¿a quién te vas a follar ésta vez?
- No se trata de eso, capullo, lo que más me apetece en este puto momento es comerme una gran hamburguesa de McDonalds, un jodido cuarto de libra con queso, rebosante de mostaza
- ¿Coca Cola y patatas?
- Joder, claro, y batido, el set completo, tío
- Ya, añorando estar en casa, eh?
- Ya te digo, joder.

Era evidente que tanto Marcus como Matt estaban de buen humor, el plan estaba saliendo según lo planeado, faltaba muy poco para terminar, un par de semanas, quizá; habían recogido el paquete en Sviblovo y habían llegado a Otradnoye sin más sobresaltos que un par de controles policiales resueltos con cigarrillos americanos y un par de cajas de bourbon, estaba claro que en aquellos pueblos de mala muerte estaban un poco hasta la polla de trabajar para el estado en equipo y todas esas mierdas comunistas.
Ahora sólo faltaba llegar a Corea, contactar con Claire, entregar el bulto y volver a casa, y a excepción de éste último punto, el resto parecía coser y cantar, aunque sabían de sobra que los norcoreanos no eran como los rusos.

- Dime Matt, ¿qué piensas hacer con toda esa pasta?
- Acaso lo dudas, Wall Street tío, ahí está la pasta de verdad.
De repente Marcus se puso serio, había algo que lo incomodaba detrás de toda esa fachada de tranquilidad y chistes jocosos.

- ¿Crees que lo conseguiremos?
- No tengo ninguna duda.
- ¿Sabes que estamos solos en esto? ¿sabes que si pasara algo nadie respondería por nosotros?
- Lo se, hemos sido adiestrados para esto.
- No se tío, que todo vaya tan bien me preocupa, esto no es normal.
- De momento los rusos se han portado, están cumpliendo la parte del plan, pero a partir de aquí las cosas pueden ponerse muy jodidas.

A esa misma hora, en el otro punto del planeta, Ignatius, guardaespaldas y hombre para todo de James A. Cougar salió de la ducha, se miró al espejo y golpeó su dura cabeza contra el frío cristal hasta hacerlo añicos.
Algún día esperaba contar a sus futuros hijos como había acabado trabajando para la KGB en los últimos días de la guerra fría, si es que salía con vida de toda aquel infierno en el que se había metido sin comerlo no beberlo.

DARK DUSK: CAPÍTULO 15

2009-10-29T16:28:00.002+01:00

J.D. consiguió llegar al 1420 de Franklin Street poco antes de que amaneciera. No había sido fácil llegar hasta allí por la noche sin llamar la atención. Las calles estaban desiertas y cualquier movimiento suponía un sobresalto en su huida. A veces no era más que un perro rebuscando en los cubos de basura, otras un yonkie saliendo de entre el vapor de las alcantarillas como si de un personaje de George A. Romero se tratase.

Cualquier coche a lo lejos no era sino un obstáculo más hasta su destino y encontrar la maldita calle no había sido tarea fácil, pero, finalmente, allí estaba: su única esperanza, alguien a quien acudir en busca de ayuda, un techo en el que pasar unas cuantas horas hasta que pusiera sus ideas en orden.

Abrió el maltrecho portal de entrada y subió la escalera hasta el cuarto piso, y entre manchas de humedades y escalones rotos llegó a la meta. Pulsó el timbre aguantando la respiración. No funcionaba. Con el pulso todavía acelerado golpeó la puerta. Nadie contestó. Joder, que puta mierda!!! Ese cabrón de Barry todavía estará con ella. Julián, confuso, extenuado y sin un lugar a dónde ir, se derrumbó sobre la puerta nº 23 del 1420 de Franklin Street. Su placentero y reparador sueño en el que tenía una alfombrilla por almohada se vió interrumpido súbitamente por una patada en la espalda.
- Malditos desechos humanos!!! Cuantas veces os tendré que decir que vayáis a picaros a un jodido parque o a un colegio como hacen todos los putos yonkies del mundo!!!

Julián se despertó sobresaltado y se protegió la cabeza con las manos mientras intentaba explicar la situación.
- Te voy a matar cabrón, la semana pasada ya me abristeis el coche, pero tú ya no joderás a nadie más.
La mujer abríó la puerta e inmediatamente salió con un bate de baseball dispuesta a mancharlo de sangre si era necesario, y evidentemente ese bate no había sido adquirido con la intención de hacer home runs.

- Te vas a cagar, desgraciado!!!
- Cathy, Cathy, soy yo!!! Julián
- J.D??? ¿Qué coño estás haciendo aquí?
- Te lo explicaré todo cuando bajes el bate y te hayas calmado un poquito.
- Claro, claro. Por favor, perdóname, es que últimamente he tenido problemas con esos cabrones. Anda, pasa y siéntate. ¿Quieres tomar algo?
- Un café no me vendría mal
- OK

Julián se acomodó en el salón y minutos después Cathy llegó con dos vasos de whisky con hielo. J.D. no hizo ni la intención de hacerle ver que había cometido un “error”.
- ¿Te apetece un tirito?
- Buff, la verdad es que ahora mismo es lo último que necesito.
En cuestión de segundos Cathy había pintado con la maestría de un delineante dos largas rayas de coca sobre la mesa, de las cuales una desapareció casi por arte de magia.
Julián, cogió el billete de 100 dólares y aspiró profundamente. Sintió como la droga pasaba a través de su tabique nasal. Fue una sensación reconfortante después de aquella noche tan dura.

- Bueno, y ahora cuéntame qué haces aquí.
Entre whiskys, rayas y cigarrillos, J.D. le contó a Cathy todo lo que había pasado: la muerte de Al, su secuestro, la huida…
- Tienes que haberlo pasado, muy mal- dijo Cathy mientras se sentaba encima de él y le besaba.
Sin saber muy bien lo que había pasado, J.D. se encontraba desnudo en la cama de Cathy, pero ella ya no estaba. Le dolía la cabeza, sólo le vinieron ráfagas a la cabeza de Cathy cabalgando sobre él con los ojos en blanco y gritando de placer. Agudizó los sentidos y le pareció oír su voz en una habitación contigua. Sí era ella. Se levantó y abrió la puerta, y se detuvo al oír las siguientes palabras.
- Como te lo digo, está aquí durmiendo como un angelito… Síii, claro, no te preocupes, yo te lo entretengo el tiempo que sea necesario.

DARK DUSK: CAPÍTULO 14

2009-10-08T16:57:00.004+02:00

- Bueno, ya hemos llegado. - dijo Ratzinger mientras aparcaba su Mustang en la dirección que les había dado la secretaria de McCoist. - Entre usted, yo me quedo aquí por si el sospechoso intenta escapar.
- ¡Qué cosas tienes, Ratz! Anda, vamos. - le contestó Foley, sonriendo.
- No, no, inspector, hablo en serio...
- Pero hombre; - le interrumpió Foley - Nashville es solo un testigo, no un sospechoso, y además te encantan los interrogatorios, así que dejate de coñas. Venga, mueve el culo.

Ratzinger, de mala gana, cierra la puerta y sigue a su compañero al interior del Jack London Inn. Foley se dirige al hombre que les mira tras el mostrador de recepción.

- Buenas tardes. Soy el inspector Foley y él es el subinspector Ratzinger, de la policía de Oakland.
- Buenas tardes, yo soy Jack London, el dueño ¿en que puedo ayudarles? - le contestó. Ratzinger se puso a curiosear los folletos del mostrador.
- Estamos buscando al señor Barry Nashville.
- Lo siento, ha salido esta mañana y aún no ha vuelto, si quiere que le deje un recado... - meditó un momento mientras miraba de reojo a Ratzinger, que seguía a lo suyo, y continuó - Mi hija Brenda estaba en ese momento en recepción, quizá ella sepa donde ha ido. La pueden encontrar en ese salón, es la camarera.
- Muchas gracias, señor London. - se despide Foley - Vamos, agente Ratzinger, tenemos trabajo.

Brenda está de espaldas, dejando un montón de platos sucios en la barra cuando llegan hasta ella. De nuevo es el inspector Foley, algo desconcertado por el evidente nerviosismo de su compañero, quien toma la iniciativa.

- Buenas tardes, señorita London. Soy el inspector Foley de la policía de Oakland, y este es el subinspec...
- ¡¡JoJo!! ¡Madre mía, eres tú! - exclamó Brenda de repente. Ratzinger estaba rojo como un tomate, no sabía donde mirar - Pero bueno, mirate, ¡que cambiado estás! ¡que guapo! Si resulta que eres rubio y todo.
- Uf, gracias, Brenda. Tu estás igual que en el instituto... - contestó Ratzinger algo balbuceante. Foley miraba la escena entre divertido y anonadado.
- ¡Ja,ja! ¿Tu crees? La verdad es que con esta ropa... – Brenda se lleva las manos a la cintura para ajustarse la camisa al cuerpo y hace un par de posturitas - Madre mía, es que te miro y no puedo dejar de pensar en aquel chico rarito que me escribía poemas y me pasaba cintas de The Cure o Joy Division, y mirate ahora, todo un detective.

- ¿Entonces salisteis juntos o algo así? - intervino Foley. Estaba disfrutando con la situación.
- Ah, no, ¡que va! - continuó Brenda – Yo era animadora y salía con un chico del equipo. Rachel, la hermana de JoJo era mi mejor amiga, pero JoJo tiene un par de años más que yo. Tendrías que haberlo visto, siempre con su Walkman y con ese look a lo Robert Smith, ¿Eh, JoJo?
- Bueno, no era para tanto... En fin, hemos venido para preguntarte por Barry Nashville. - le espetó Ratzinger - ¿sabes donde está?
- Bueno, se fue antes del mediodía, pero ni idea de donde. - No parecía molesta por la brusquedad de JoJo.
- ¿Notaste algo raro, Brenda? - intervino Foley.
- No, nada. Bueno, se levantó temprano cuando vinieron a verle esos tipos trajeados tan simpáticos de parte de su representante y estuvieron hablando un rato ahí, en esa mesa.
- ¿Dijeron que venían de parte del señor McCoist? - preguntó Foley
- Si, si, tengo muy buena memoria para los nombres. Y por si se lo pregunta, no me dijeron los suyos.
- ¿Nos los podrías describir? - Foley parecía interesado.
- Supongo que serían representantes musicales, inspector Axel Foley. - dijo Ratzinger – De todas formas ya le preguntaremos a Nashville sobre ellos, cuando lo encontremos.
- Vale, - se conformó Foley - ¿recuerdas algo más, Brenda?
- Supongo que he de contároslo, aunque mi padre dice que estas cosas son confidenciales, pero vosotros sois policías, ¿eh, JoJo? - Le lanzo un guiño a Ratzinger - Justo antes de irse recibió una llamada de una tal Cathy. Eso es todo.
- Bueno, hemos de irnos ya. - Ratzinger estaba deseando largarse de allí.
- Cuando lo veas dile que nos llame, le he dejado mi tarjeta a tu padre. - dijo Foley - Ha sido un placer.

Al salir del salón, Foley entra en el baño y Ratzinger dice que le espera en el coche. Cuando está a punto de salir a la calle, Brenda le detiene cogiendole del brazo.

- ¡JoJo, espera, casi lo olvido! Está noche actuará con su grupo en el Stork, antes me ha dado algunas entradas, así que si quieres verlo podemos ir juntos. Será como si te hubiera dicho que si cuando me pediste ir al baile. Recogeme aquí a las ocho ¿vale?

Sin darle tiempo a responder Brenda se despide con un beso en la mejilla y vuelve al salón, dejando a Ratzinger temblando en la entrada del hotel. Sale de allí casi corriendo, llega hasta el coche, se sienta apretando el volante con rabia y ahoga como puede un rugido.

“¡Maldita zorra, joder!”, pensó “Necesito desahogarme, y esta vez las acometidas de Cabrera no bastarán. Diez putos meses de contención a la mierda, tengo que ir a Harbor Avenue ya.”

- Vamos JoJo, hora de comer, yo invito. - dice Foley al llegar al coche, aún riendo por lo bajo.
- No me vuelva a llamar así. Nunca. Y ni una palabra de esto en comisaría.
- Vale Ratz, entendido. - Foley sabía cuando cambiar de tema – Después de comer llamaré a mi contacto en la compañía telefónica ha ver si localizamos a esta Cathy ¿Donde quieres ir?
- Le dejo donde quiera, inspector. Yo tengo algo que hacer, un tema personal.
- He visto un Nation Giant's en Broadway, aquí cerca ¿seguro que no tienes hambre?
- Seguro.

DARK DUSK: CAPÍTULO 13

2009-10-04T08:43:00.001+02:00

- Ratzinger, venga aquí ahora mismo!
- Usted dirá, señor.
- Cierre la puerta. ¿Han localizado ya a Nashville?
- No señor. Hablamos con Jack y su hija, pero ha dejado el hotel. Estamos en contacto con la discográfica del Sr. McCoist, pero no saben nada. Parece que no estén muy interesados en colaborar…
- ¿Interrogaron a la testigo?
- Sí, señor
- ¿Y?
- Absolutamente nada. La cosa fue bien. Estuvo a punto de meter la pata, pero pude intervenir antes de que Foley llegara a sospechar…
- Maldita zorra… Mira, Jo, Foley es un viejo holgazán, pero no es tonto. Ándate con ojo si no quieres que nos metamos en un buen lío. Este caso tenía que estar ya pudriéndose en un cajón y sin embargo sigue encima de mi mesa. Necesitamos a ese tío entre rejas ya, nos la estamos jugando…
- Relájate, Alonzo, déjalo en mis manos…
- ¿Qué me relaje? ¿Cómo coño voy a relajarme? Escucha, Joseph, sabes muy bien que ni tú ni yo estaríamos aquí de no ser por él. ¿Te crees que la gente no sospecha? ¿Piensas que los de ahí fuera no se preguntan cómo coño he llegado aquí o qué cojones hace un niñato como tú de subinspector?
Si estamos aquí es simplemente porque debemos encargarnos de mierdas como estas sin levantar mucho polvo. Alguien muere. Nosotros recogemos el cuerpo y se lo colocamos al primer idiota que pasa, esa es nuestra misión.
Sin embargo, este trabajo nos abre las puertas a cotas más altas. No estamos hablando de un soplón ambicioso ni de un cliente con problemas de liquidez. Estamos hablando de McCoist, el hermano del Sr. Cougar, el amigo del alcalde. Si hacemos esto bien nos iremos de esta cloaca, si la cagamos estamos muertos.
- Te dije que me dejaras encargarme de él personalmente.
- ¿Encargarte de él? Jo, hace falta algo más que una placa y un par de huevos para algo así. Tienes que dar gracias a Cathy de que nos hablara de los planes del judío. Ahora está muerto y tenemos las manos limpias. Solo tenemos que encontrar a ese cabrón y meterlo UN día en el calabozo.
Encargarte de él… Ja! Joseph, ¿Te suena el nombre de Melinda Lawry o Mendy Sarkisian?
- ¿Debería sonarme?
- Supongo que no. Melinda Lawry, alias Mendy Sarkisian trabajaba ejerciendo la prostitución en Harbor Av. Y digo trabajaba porque anoche la encontraron en Portview Park con la boca llena de esperma y una bala en la cabeza. La única persona que se ha dignado a colaborar afirma que la última vez que la vio iba a bordo de un Ford Mustang del ’82. ¿Conoces a alguien con un coche así?
- Una puta menos, ¿a quién le importa?
- ¡No me jodas Ratzinger! ¡¡Cosas como esta son las que pueden hacer que esta mierda nos explote en la cara!!
- Ey, relájate, campeón, y deja que yo me preocupe de mis propios asuntos…
- Me dijiste que se había acabado, Jo…
- ¿Te vas a poner celoso ahora? Tranquilízate, que esta noche ya me encargaré yo de quitarte los problemas de la cabeza…
- ¡Que te den por culo, Joseph! ¡¡Lárgate de mi despacho ahora mismo y sal ahí con cara de no volver a cagar duro en un mes!!
- A sus órdenes Capitán, y por eso no se preocupe, de lo primero ya se encarga usted y para lo otro no me va a hacer falta fingir demasiado.

DARK DUSK: CAPÍTULO 12

2009-09-22T12:17:00.001+02:00

Aló?

Click... Nada... Pet, con una amplia sonrisa retiró el revolver de su sien y lo dejó, con un fuerte golpe, sobre la mesa.

-Ahora ya me debes cincuenta pavos.
-¡Joder! ¿Doble o nada?
-Mi padre me dijo que nunca me jugase la vida dos veces el mismo día, si no era necesario. Y pienso seguir su consejo, jajaja, además, no se trata de dinero Bob, sino de tener cojones - Pet dirigió una intensa mirada a Bob- y yo he demostrado que los tengo bien gordos.

Bob, fascinado por las palabras de Pet, lo miraba boquiabierto y con una cara que dejaba ver muy a las claras la bética devoción que sentía por Pet.

De repente, como poseído por una mística revelación, Bob cojió el arma, cerró los ojos y con todos los músculos del cuello en tensión, enseñando los dientes, tan apretados que parecía que se romperían en cualquier momento, concentrando todas sus fuerzas en el dedo índice de su mano derecha, apretó el gatillo...

-Ahhhh... Joder Bob ¿Qué te pasa?¿Estás loco?- Pet se hirió en la mano al evitar que el percutor golpease la bala.- Me cago en Dios, ¿No has visto la bala? te habría volado cabeza- De repente se puso a reír.- Jajaja, me cago en la puta, tu también los tienes cuadrados, jajaja, pero me sigues debiendo cincuenta pavos.

Pet se estaba poniendo un pañuelo en la mano para cortar la hemorragia cuando sonó el teléfono. Miró a Bob y se puso un dedo en la boca en señal de silencio. Cojió el auricular, con cara espectante, esperó a que alguien hablara al otro lado de la linea.

-¿Como ha ido el trabajo?- Una voz grave y con aplomo, una voz acostumbrada a mandar.
-Todo perfecto, recogimos el fiambre, a un invitado de la fiesta para que se comiese el marrón, y dejamos el paquete donde acordamos. Después hablamos con Nashville y le soltamos el rollo del FBI- Se notaba que Pet quería agradar, aunque le costase un poco mostrarse servil.
-¿Estás seguro de que todo fue bien?- La voz parecía agresiva.
-Por supuesto, el judío no se puede quejar, ha sido un trabajo "Kosher"- Pet estaba extrañado, y empezaba a mascar los problemas.
-¿Y si te digo que en el maletero solo había un muerto?¿Quiere eso decir que alguien se ha escapado? ¡Jodido hijo de puta!- La voz gritaba y Pet creyó que le llenaba la oreja de babas.
-No puede ser, tenía las manos esposadas-Pet sabía que la habían jodido mientras trataba de excusarse.
-¡Tienes que encontrar a ese cabrón y eliminarlo!
-¿Quieres que lo encuentre? lo haré, pero sabes que yo solo mato por asuntos personales.
-¿Pero qué estás diciendo, jodido idiota?- Dijo fuera de si. Entonces se oyó como si golpearan con el teléfono contra la mesa.
-Te digo que yo solo mato cuando yo quiero. No mandes a un jardinero a hacer el trabajo de un cristalero - Pet trataba de defender sus convicciones, aunque sabía que la cosa se estaba poniendo muy fea.
-Escuchame- La voz se serenaba, habló muy despacito y marcando las palabras, para darles más énfasis. -Creo que no lo has entendido, estás metido en un asunto muy personal. Como no te encargues de ese tipo, haré que te metan una bala de cañón por el culo... !Hijo de puta!

Pet solo acertó a decir:
-Si jefe.

DARK DUSK: CAPÍTULO 11

2009-09-10T15:27:00.002+02:00

El cementerio de Oakland era bonito, bonito de la forma que puede ser un lugar supuestamente tan siniestro como un cementerio, claro; con la estatua en memoria de los soldados de la confederación caídos en la guerra civil dominando desde lo alto del promontorio…el orgullo sureño y esas cosas, ya sabéis.

Y James A. Cougar de orgullo sabía mucho, sabía más que nadie. Había llegado a lo más alto luchando, peleando a cara de perro en los suburbios de la aquella asquerosa ciudad, haciéndose un nombre poco a poco, escalando posiciones en la organización, y vale, había jugado sucio, había mentido, estafado y asesinado, él lo sabía, pero en aquella ciudad todo valía.

Por eso, cuando James A. Cougar llegó al cementerio acompañado por Ignatius, su hombre de confianza y mano derecha, para dar el último adiós a su hermanastro, avanzó lentamente, desplazando con elegancia su oronda figura, con la cabeza alta, mirando a los ojos a todos aquellos que habían optado por presentar respetos a Albert McCoist.

- Ha venido mucha gente, señor.
- La mayoría de la gente que ves aquí ni siquiera sabía de la existencia de Al.
- Las noticias vuelan, señor.
- Ya, hijos de puta codiciosos.

Siempre que tenía preocupaciones adoptaba esa actitud lacónica y distante, a menudo irónica. Ignatius temía aquella parte de la personalidad de su jefe, capaz de darte un abrazo y al minuto siguiente partirte las rodillas con un bate de baseball, como el incidente con aquel quaterback mujeriego y borracho, ¿cómo se llamaba? Bah, daba igual, a Ignatius ni siquiera le gustaba el football.

-Si me permite, señor, le acompaño en el sentimiento, aun no había tenido oportunidad de decírselo, ha pasado todo muy rápido.
-No lo intentes Ignatius, no merece la pena, sabes de sobra lo que sentía por ese estúpido bastardo.
-Aun así, señor, es una pena, me caía bien Al.
-Te caía bien porque te pagaba el whiskey y las putas.
-Señor, eso no es justo.
-Calla de una vez, me das dolor de cabeza.

Ignatius sabía de sobra donde estaba el límite y se propuso no sobrepasarlo, conocía aquella sensación.

-Señor, ¿quiere que haga algo al respecto?
-¿Estás hablando de la muerte de Al?
-Asesinato, señor.
-No hagas nada, dejemos que pase el tiempo, el tiempo dará paso al olvido.
-¿Nadie sospechará ante nuestra pasividad?
-No se puede hacer otra cosa, la muerte de Al era necesaria y por otra parte inevitable, hay que verlo como un mal menor y algo necesario, en todo caso.
-Entonces, ¿seguimos con el plan?
-Esto que ha pasado, maldito mendrugo, es la parte más importante del plan.
-Un precio demasiado alto, señor.
-Para nada, Ignatius, para nada.
James A. Cougar y su hombre de confianza avanzaron hasta la tumba de Albert McCoist y esperaron pacientemente, con gesto afligido, a que el reverendo oficiase las ofrendas por el caído.
Y de repente, empezó a llover.

DARK DUSK: CAPITULO 10

2009-08-09T19:15:00.007+02:00

Al pensar en el país más sucio del mundo seguramente sólo te vienen a la cabeza dos cosas: barras y estrellas. En este pozo séptico llamado país, si tuviéramos que elegir el mayor estercolero, sin duda escogeríamos el Estado de California. Y si buscáramos la mierda que peor huele del mayor estercolero de ese pozo séptico llamado país, que no os quepa duda: nuestro destino sería Oakland. Juego, drogas, prostitución… cualquier cosa ilegal que busques, por difícil que sea de conseguir o alto el precio que tengas que pagar, este es tu sitio. Y si quieres encontrar todos estos negocios de dudosa reputación en una misma acera, tu lugar es “The Harbor Avenue”.

“The Harbor Avenue” formaba una Torre de Babel en la que todos hablaban el mismo idioma: el dinero. El dinero más sucio que se movía en todo ese pozo séptico llamado país. A cualquier hora podías encontrar lo que buscaras, siempre y cuando hablaras el idioma oficial de “The Harbor Avenue”. Allí no tenían jurisdicción ni políticos, jueces ni la policía.

Una calle que no aparecía en las guías turísticas de la Bahía de Oakland ni salía en las noticias. Una zona donde reinaba la ley del silencio. Una calle donde una chica como Mindy no era más que parte del mobiliario urbano. Allí, de pie, en “The Harbor Avenue” Mindy mostraba sus encantos a la espera de que parara algún cliente que le ayudara a llegar a los 300 pavos que le permitirían conservar su cara intacta un día más. Atrás quedaron sus sueños de adolescente. Hollywood no era más que un mal recuerdo, una pesadilla que intentaba sepultar en su memoria. Un mal recuerdo que acabó con su inocencia.

Hacía un calor infernal, y Mindy mostraba sus encantos refugiada en la escasa sombra que le ofrecía la marquesina de uno de los cientos de almacenes abandonados que daban a la parte de atrás del antiguo muelle. De pronto un coche aminoró la velocidad. Si Mindy hubiera entendido de coches habría reconocido el Buick “Wildcat” del 69 a cientos de metros, pero Mindy sólo vio dos clientes y la cifra de 300 pavos un poco más cerca. El coche paró asu lado y la joven se acercó a la ventanilla del copiloto.

-¿Qué te parece ésta, Pet? – Dijo el más joven de los dos individuos.

-No sé Bob, no me apetece follarme una negra. Además, ya hace demasiado calor y el coño de esta zorra olerá como el pescado del Pyung Chang – contestó el otro hombre trajeado.

-¿Entonces para qué cojones hemos venido? – dijo el joven pecoso.

-Jajajaja, no te enfades Bob, te compensaré. Además, ya se ha hecho un poco tarde y Mayers llegará al Apex en menos de una hora con nuestra pasta. "Siempre y cuando ese judío de mierda haya encontrado el Cadillac donde le dije", pensó para sus adentros.

El coche se alejó casi tan rápido como las esperanzas de Mindy de que hoy fuera a ser un buen día. Sin embargo, en menos de dos minutos su suerte volvió a cambiar. Otro coche se aproximó a ella.

-¿Subes? – dijo el posible cliente.

-La tarifa son 50 pavos, pero por ser tú puedo dejarlo en 40, encanto.

Ambos sabían que de esta forma Mindy ya estaba cobrando 10 dólares de más por un polvo y más del doble de lo que se cotizaba una mamada en “The Harbor Avenue”, aún así el joven con aspecto frágil le abrió la puerta y la invitó a acompañarlo.

- Continúa recto y gira la segunda a la derecha, ahí nadie nos molestará.- dijo Mindy.

El tipo rubio de ojos claros tenía un aire tranquilo, evidentemente no era la primera vez que subía una prostituta a su coche.

- Tendrás que pagarme por adelantado, si no hay pasta no hay fiesta.

El hombre sin mediar palabra señaló la guantera, que Mindy abrió sin dudar un momento. Al hacerlo comprendió que esa carrera tampoco iba a cobrarla. La placa del agente Ratzinger brilló a la luz del sol de mediodía.

El coche paró en un callejón dos calles más allá de donde minutos antes Mindy mostraba sus encantos. Un callejón donde Mindy se metió su última polla en la boca. Un callejón donde minutos más tarde yacería el cadáver de otra mujer con una bala en la cabeza. Un callejón que esa noche no sería noticia en el informativo de las nueve. Un callejón que no aparecía en las guías turísticas de la Bahía de Oakland.

DARK DUSK: CAPÍTULO 9

2009-08-03T22:05:00.003+02:00

– ¿Nnrr? ¡¡Mmmfff!!

Mierda, joder. ¿Pero donde coño estoy? Está todo oscuro, huele fatal, tengo la espalda helada y un dolor de cabeza bastante jodido, eso sin contar que no puedo hablar y que tengo las piernas inmovilizadas y las muñecas esposadas a la espalda. Por el ruido del motor y el traqueteo, parece el maletero de un coche. Y para colmo puedo oír a Barry destrozando una de nuestras baladas, “Wild Children”.

Venga, piensa J.D. ¿Como coño has acabado así? ¿Qué es lo último que recuerdas?

Estaba con Duck y Mike en la fiesta post-concierto que organizó Al en su garito; Barry ya se había largado con esa preciosidad, Cathy. Puto cabrón con suerte. Yo había bebido tres cervezas, lo que hacen dos más de mi límite habitual, pero al fin y al cabo quería despedirme de los chicos a lo grande, aunque ellos no sabían de que iba la cosa todavía y bromeaban preguntando que había pasado con Julián “The One”. El caso es que quería hablar con McCoist primero para decirle que lo dejaba, que el concierto en el Stork sería el último y que empezara a buscar un nuevo batería. La fama nos estaba alcanzando y eso podía ser peligroso. Puta suerte la mía...

Pregunté por Al en la barra y me dijeron que estaba en su despacho, así que deje a los otros con unas chavalas y subí a buscarlo. La puerta estaba cerrada, pero entré sin llamar. Lo que vi en ese momento me dejo petrificado. Al estaba echado de cintura para arriba sobre su escritorio, con los brazos extendidos y la cara llena de sangre. De pie a ambos lados del gordo se encontraban dos tipos que parecían al menos tan sorprendidos como yo. Antes de que pudiera siquiera tomar aliento el tipo que estaba a mi izquierda, que parecía el protagonista de “Commando” enfundado en un traje de mil dolares, se abalanzó sobre mi. Con un solo movimiento recorrió los cuatro metros que nos separaban mientras recogía un vaso de whisky de la mesa de Al y lo estampaba con brutalidad contra mi sien. Mientras caía en la inconsciencia, puede oír como me decía “Te ha tocado, amigo” y vi como la cara de niño de su compañero me dedicaba una perversa sonrisa.

Bueno, basta ya de pensar, es hora de actuar. Llevo años preparándome para un situación así, y por mucho que me joda haber caído tan fácilmente, ahora la prioridad es escapar. Me han quitado la navaja suiza del bolsillo, pero parece que han pasado por alto la ganzúa para esposas que llevo en el dobladillo de la cintura del pantalón. O no conocen los trucos clásicos o tenían mucha prisa por meterme aquí. Bueno, las esposas se han abierto fácilmente. Me quito la mordaza y me libero los tobillos. Junto a mi hay amontonadas varias bolsas de hielo, cubriendo lo que me temo que es el cadáver de McCoist. Pobre diablo, en que lío me has metido. El maletero es bastante grande, típico de un coche americano de los sesenta, y parece que no se puede abrir por dentro. Buena señal, en caso contrario seguro que lo habrían cerrado con llave, pero así tengo una buena oportunidad. Saco la cuchilla de afeitar que siempre guardo en la suela de mi zapatilla. Respiro hondo y la utilizo para rajar la tapicería del portón del maletero por donde calculo que estará la varilla del cerrojo. En este momento acaba “Wild Children” y empieza mi favorita, “Over you”, la más cañera del LP. Noto como los bastardos suben el volumen y doy gracias al cielo por los solos de batería.

Llega el momento más delicado; he de abrir el maletero y salir de aquí antes de que lleguemos a donde quiera que sea nuestro destino y sin que los cabrones que me han cogido se den cuenta. ¿Me prestas el cinturón, Al? Muchas gracias, colega. Busco un punto en la estructura del portón que ha quedado al descubierto por donde pasarlo de manera que se quede bien sujeto y con la otra mano forcejeo con la varilla. ¡Bingo! Se abre, aunque no dejo que suba más que un par de centímetros. Utilizo el trozo de tapicería que he cortado y la cinta aislante que me sujetaba los tobillos para tapar la cerradura, de modo que no se pueda volver a cerrar ni haga ruido al pasar por algún bache. Ato a la pierna de Al el otro extremo del cinturón, y compruebo que su peso impide que se abra solo el maletero.

Estoy totalmente acojonado, pero no tengo más remedio que abrir con cuidado lo suficiente como para escurrirme sin que me vean y esperar que mi improvisado mecanismo mantenga la ilusión de cierre. Justo cuando estoy a punto de hacerlo decido coger la cartera de Al. La mía se ha quedado en mi chaqueta y no pienso dejarme ver hasta que sepa que coño está pasando aquí. La canción está llegando al clímax, el coche se inclina al girar una esquina. No lo pienso más y salto.

¡Lo hice! Después de rodar un poco por el asfalto me giro para ver si frenan. El maletero del Cadillac de Al parece cerrado desde aquí cuando lo veo girar la esquina. No hay tiempo que perder. Me incorporo y hecho a correr como solo lo había hecho una vez en mi vida, aquella vez. Estoy cerca de la bahía, en un barrio bastante chungo, casi no quedan farolas sanas. Encuentro un portal abierto y subo hasta la azotea. Parece increíble, pero por un momento me detengo a admirar las vistas del puente iluminado. Está tan cerca que casi lo puedo tocar.

Olvida eso, concentrate. No conozco a nadie en la ciudad, ¿cómo voy a salir de esta? Me agazapo entre las sombras y registro la cartera de McCoist en busca de efectivo. Llevaba unos trescientos, el cabronazo. Por lo demás, el carné de conducir, unas cuantas tarjetas de visita y algo de plástico. Entre las tarjetas también hay un papel doblado. Está lleno de nombres de chicas, teléfonos y direcciones. Estoy a punto de deshacerme de todo lanzándolo al agua cuando distingo un nombre entre los demás: Cathy.

DARK DUSK: CAPÍTULO 8

2009-07-30T11:40:00.000+02:00

Amaba aquel momento, era lo único que le proporcionaba paz. El fugaz instante en que la noche y el día se fundían en un efímero abrazo. Un momento que no pertenecía a nadie más que a él. Las criaturas diurnas dormían y las nocturnas buscaban un lugar para descansar.
Era incapaz de recordar las veces que había compartido ese instante con ella, sentados frente a La Punta Negra, a muy poca distancia del Cabo de San Antonio.
La echaba de menos, era su ancla en esta vida de tempestad y ahora la había perdido. Aquel cabrón la arrancó de su lado y le había dejado a la deriva, tan solo a la espera de chocar contra las rocas y hundirse en el mar de su propia angustia.
Su mentor se lo advirtió: el amor y el odio son nuestros mayores errores. Solo una vez calló en cada uno y ellos acabaron con su vida para siempre. Desde que ella murió nada tenía sentido.
Todos decían que era el mejor en su trabajo, pero nunca comprendió esa maldita costumbre americana de hacer rankings. Atribuían su sangre fría y su temeridad a su exceso de profesionalidad pero se equivocaban. Buscaba la muerte sobre todas las cosas, buscaba reunirse con ella de nuevo. Solo necesitaba alguien digno que llevara a fin lo que él era incapaz de culminar. Le faltaba valor para matarse.
Quizás si volviera a su playa encontraría una razón para seguir, pero aquel lugar no sería lo mismo sin ella.
Desde que pasó lo del autobús y fueron obligados a abandonar el servicio en el Shabak, llevaba buscando un sitio donde asentarse. Todos le recomendaron España, muchos le aconsejaron Marbella. Pero no compartiría el suelo con jeques y traficantes. Representaban todo contra lo que él había luchado. Cagaban en retretes de oro mientras sus hermanos morían de hambre. Luego un fanático les daba un trozo de pan y un cinturón con dinamita y empezaban los problemas.
La Costa Blanca era su lugar y allí la conoció. Hasta que ese roquero mal nacido, aquel niño de papá la apartó de su lado para siempre. Quizás la suerte le cruzara nuevamente en su camino, entonces recuperaría la Fe en ese Dios que le dio la espalda.
Ahora, sentado en la terraza de aquella habitación de hotel esperaba su nuevo encargo.
Las 6:00 h, ni un minuto después. Su contrato debería estar allí o desaparecería del mapa.
Unos pasos se acercaron por el pasillo y la sombra de unos pies se dibujo bajo la puerta. Golpearon 3 veces, era la señal.
Se levantó de la silla y se aproximó a la entrada por la pared lateral. Sacó su P80 de la cartuchera que llevaba bajo la axila derecha y apolló el cañón sobre la mirilla. Si no entregaba el contrato una bala de 17 mm. sería todo lo que recibiría aquella sombra como respuesta.
Un sobre se deslizó bajo la puerta y ,con la misma discreción que había llegado, la sombra voló por el pasillo sin apenas dejar huellas sobre la moqueta.
Meyers se acachó y abrió el sobre. Un nombre propio, dos palabras escritas con letra de imprenta confirmaban que el contrato estaba cerrado.
Esa noche moriría Albert McCoist.

DARK DUSK: CAPÍTULO 7

2009-07-18T17:52:00.002+02:00

Los dos hombres con sus trajes impecables, observaban la reacción de Barry.
El joven, sonriente. El otro, serio, aunque no hostil.
Barry sorprendido preguntó:
-¿Entonces qué cojones hacen aquí?
-Alguien ha muerto Barry, ¿me permite que le llame Barry, Señor Nashville?- El joven trajeado, había tomado la palabra de su reducido grupo.
Barry, ahora boquiabierto, miró la taza de café que tenía en la mano, cerró los ojos y maldijo.
-¡Maldita sea!- Y yo con este jodido dolor de cabeza, pensó -¡BRENDAAAAAA!- Gritó.
Brenda apareció al instante.
-¿Qué quieres Barry?
-¿Podrías hacer que alguien me traiga una copa de Bourbon, preciosa?
-Por supuesto, enseguida te lo traigo.
-¡Brenda!, mejor traeme la botella- Barry se pasó la mano por la cara, como si se quitase una máscara y después, miró con resignación a sus interlocutores.
-¿Y bien?¿quién ha muerto?
El joven iba a responder cuando el otro, el más viejo, le interrumpió.
-Escuchame Nashville ¿amas a tu país?
-¿Cómo?- Barry estaba flipando ¿pero qué pasaba con estos tipos? ¿le tomaban el pelo? ¿realmente había muerto alguien? ¿y qué tenía que ver él, con todo eso? él era una jodida estrella del rock, ¿Qué tenía que ver con amar a la patria? decidió seguirles la corriente.
-¿Qué si amo a mi país? ¡Por supuesto! Soy un jodido patriota- Dijo subiendo la voz.
-¡Brindo por eso muchacho!- Respondió el abuelo de chandal que se sentaba en otra mesa, al tiempo que alzaba su taza de café, llena de cereales.

¿Qué es eso? está tomándose una papilla el abuelo, pensaba Barry mientras sonreía al anciano y asentía con la cabeza.

-Estamos aquí para pedirte que hagas un pequeño servicio a la nación- El jovencito seguía con su sonrisa guasona. Y a Barry ya le estaba fastidiando tanto misterio. Sin darse cuenta empezó a decir lo que estaba pensando.
-Me han levantado jodidamente temprano de la cama... ¡Gracias guapa! (llegó el Bourbon)... Me han hecho creer que venían de parte de mi representante- Rellena la taza donde antes tenía el café con Bourbon- Me hacen un montón de preguntas extrañas y yo aún no sé quién cojones son ustedes- Y se lo bebe todo de un trago.- ¡Dios! Que bueno está...
-Está bien, jodido idiota- Dijo el más mayor de los trajeados, al tiempo que se sacaba una cartera y la dejaba abierta en la mesa, justo delante de Barry- Te hemos sacado de la cama porque estás metido en un jodido lío, porque ayer estuviste consumiendo drogas con tu representante y porque tu representante está ahora muerto.

Todo esto dejó a Barry K.O. Sin un representante tan influyente, su carrera se iría a la mierda, ¿y el concierto de esta noche? ¿tendría que anularlo? No, el espectáculo debía continuar, además, quizá les viese otro cazatalentos...

-Eh, tú, espabila- El grito del agente del FBI sacó a Barry de sus divagaciones- La policía no tardará en llegar. Si es que esos culo grasa saben hacer su trabajo. Te harán un montón de preguntas y yo te diré exactamente lo que debes contestar ¿estamos?

Los dos trajeados le dieron a Barry un cursillo acelerado sobre como llenar de mierda escocesa al alcalde de Oakland y su amigo James A. Cougar, hermanastro y socio en la sombra de Al "BEER" Mc Coist, figura emergente de todo lo ilegal al norte de Los Ángeles. El gobierno quería un relevo en la alcaldía, pero no podía permitirse un escándalo institucional destapando sus trapicheos políticos, pero si se trataba de un escándalo personal, la cosa cambiaba, ningún otro político estatal se vería implicado, se extirparía el cáncer sin más escándalo que el necesario. Cirugía fina.

---------

Salían por la puerta del Hotel Jack London, el joven se aflojaba la corbata, avanzaban por Embarcadero West, giraron a la derecha por la calle Broadway y pasando la parada de autobús, se montaron en un Buick "Wildcat" del 69.

-¿Crees que se ha tragado que somos federales Pet?- Dijo el joven.
-Joder Bob, se lo ha tragado de vellón, jajaja. ¿te has fijado la cara que ponía el capullo?
-¡Pet, Pet! me han entrado ganas de sacar la pipa y reventarle la cara- Con la excitación parecía que los granos aún se le notaban más...
-Buen chico- Pet le pegó dos collejas a Bob mientras decía eso, siempre sonriente, se sentía orgulloso del muchacho que le acompañaba.
-Ahora solo hay que esperar, si todo va bien, el batería hispano cargará con el muerto.

Bob miró con devoción a Pet y como si se tratase de una revelación divina le soltó:
-¿Vamos de putas Pet?
-Hostias Bob- Pet se lo piensa- Joder, vamos.

Cuando los dos tipos se marcharon, Barry se quedó reflexionando mientras apuraba su botella, al cabo de un rato llegó a una conclusión. DARK DUSK debía ser la polla para que un mafioso tan importante como Albert McCoist se fijase en ellos...

DARK DUSK: CAPÍTULO 6

2009-07-16T20:13:00.000+02:00

DARK DUSK.

Al capitán Cabrera le llamaban, nunca ante su respetada presencia, capitán Castro, o, en última instancia y si el suboficial de turno estaba harto de sus gritos, maldito comunista bastardo. Todo eso era debido a sus orígenes cubanos. Qué cómo un hijo de un ruso y una linda cubana había prosperado tanto en la América de aquella época era algo que sólo él sabía, y sólo él sabía todo lo que había tenido que tragar.

Lo que al capitán Cabrera le molestaba aquella calurosa mañana no era la monumental resaca que le acompañaba desde el amanecer, y tampoco era esa sensación de nostalgia que siempre le invadía cuando llegaba el verano y el recuerdo de su tierra y cuando, sobretodo, las locas noches del Tropicana y los tersos músculos de un inocente mulato hacían mella en su memoria.
No le molestaba no acordarse de lo acontecido la noche anterior, porque eso quería decir que había sido una gran noche. Lo que de verdad le molestaba al capitán Cabrera era la llamada que había recibido a primera hora de la mañana, y es que una llamada a primera hora siempre deparaba malas noticias, sobretodo si es el alcalde el que te despierta.

Había leído por encima, muy por encima, el informe de Foley, y la verdad es que ahí no había mucho que rascar. Foley nunca había tenido muchas luces a la hora de redactar informes, y estaba seguro de que acabaría sus días detrás de una mesa, engordando a base de donuts y haciendo “trabajos de oficina”.
Un muerto, el tal McCoist, un par de sospechosos, un interrogatorio deficiente del que no se deslumbraba nada interesante…un caso de mierda más en esta ciudad asquerosa, un caso de mierda más que ya estaría en el fondo del cajón dejando paso a cosas más importantes, como algún alijo gordo de coca o alguna banda de falsificadores de billetes pequeños, cosas, casos, de los que sacar tajada. Y ese informe estaría en el fondo del cajón si no fuera por la estúpida llamada del estúpido alcalde que informaba al Capitán Cabrera, Castro para la gente de la comisaría, maldito comunista bastardo, en última instancia, que el tal Albert McCoist, escocés, 43 años, era ni más ni menos, que el hermanastro de James A. Cougar, otrora dueño de los Raiders de Oakland, a parte de ser el mandamás en el mundo de las apuestas ilegales, como toda la ciudad, el capitán Cabrera y el alcalde también, ya sabían.

DARK DUSK: CAPÍTULO 5

2009-07-07T12:56:00.006+02:00

Cuando el sol comenzaba a iluminar la Bahía de Oakland el Inspector Foley ya llevaba su tercer café de la mañana. Le jodía tener que levantarse con una maldita llamada de la comisaría, pero su cargo conllevaba ciertos sacrificios. Hacía años que le había prometido a Nancy que las cosas cambiarían. No, él no sería de esos gilipollas que dejan a su mujer viuda con una paga de mierda y dos hijos sólo por intentar detener a dos negratas en una puta licorería. Llevaba mucho tiempo detrás del puesto de Comisario General del Distrito y con su experiencia y un par de hilos bien movidos era cuestión de tiempo asegurarse una jubilación tranquila, lejos del estercolero en que se había convertido las calles de Oakland.

Aún recordaba esas tardes de pesca en el amarradero con su padre cuando todavía era un niño. La ciudad era tranquila y podías salir sin miedo a que te atracaran a plena luz del día. Pero las cosas habían cambiado mucho en los últimos años. Por supuesto que siempre había habido negros, sí. Pero ellos vivían en su zona y la gente decente en la suya, apenas había problemas, porque había un equilibrio y su mierda apenas salpicaba a las gentes de bien. Pero de un tiempo a esta parte… los negratas y su droga ya no eran el mayor problema: los amarillos y los chicanos se disputaban los mejores trozos del pastel. Sin ir más lejos, en el barrio donde él se había criado ahora nadie en su sano juicio se atrevería a entrar sino era para recibir un balazo.

El silbato del ferry lo sacó de su ensimismamiento. Odiaba ese sonido, pero allí en el puente de la Bahía de Oakland era lo único que se oía junto con el ir y venir de los coches por la interestatal 80. ¿Por qué cojones tardaban tanto en identificar el cuerpo? Los putos pescadores que lo habían encontrado a estas horas ya tendría más pistas que los gilipollas del laboratorio.

De repente vio venir al agente Ratzinger. Corría como una puta. El Inspector Foley nunca se había explicado cómo semejante tipo había superado las pruebas de la academia. O su papá era una persona muy influyente o se había hartado de chupar pollas para conseguir la placa. Quizás ambas cosas. Foley no pudo evitar el sonreír al imaginar cómo los instructores penetraban el culo del agente con sus porras reglamentarias. Había algo que no encajaba. Ningún pollo empieza a trabajar a las primeras de cambio mano a mano con un Inspector. Normalmente pasan años patrullando ghettos y trabajando la calle hasta tener una oportunidad así, pero no era el caso de este tío. Eso sí, habían cosas que sí que le gustaban de Ratzinger, nunca había visto a un novato con su mala leche, sólo con recordar el incidente con el chino se le ponía la carne de gallina. De no ser porque el amarillo era ilegal, el novato se habría metido en un buen lío. El Inspector Foley volvió a sonreír al recordar cómo Ratzinger había reventado la cabeza del chino con sus propias manos y de una patada lo tiró al mar desde el muelle. Desde luego ese chino ya no iba a vender más papelinas.

- Inspector Foley!!!
- ¿Qué coño pasa? Espero que no sea otro ajuste de cuentas, esos chicanos me tienen hasta los huevos.
- No, nada de eso. Los buzos acaban de encontrar la cartera del fiambre, a unos 300 metros del puente.
- ¿Y bien?
- Albert McCoist, señor. 43 años, natural de Aberdeen, Escocia.
- Ratzinger. Quiero saber donde estuvo anoche. Con quien habló, qué comió, qué programas de televisión le gustaban , a qué hora echó la última cagada.
- De acuerdo Inspector.
-Ratzinger!!!!!!
- ¿Sí Inspector Foley?
- Mueve el culo!!!!

DARK DUSK: CAPÍTULO 4

2009-06-29T19:00:00.005+02:00

Cuando por fin descolgué el teléfono se me ocurrieron varias ingeniosas formas de mandar a la mierda al mamón que me molestaba a estas horas, aunque finalmente me salió la respuesta automática:

– Eh, mmm, ¿Diga?
– Señor Nashville, le llamo de recepción. Hay aquí unos caballeros que insisten en hablar con usted.
– ¿Cómo?
– Me dicen que es importante, que les ha mandado el señor McCoist y...
– Esta bien, está bien, Brenda, diles que me esperen en el bar y que bajaré enseguida.
– De acuerdo, señor Nashville.
– Brenda, llamame Barry, joder, y ¿podrías tenerme preparado un Alka-Seltzer y un café muy negro para cuando baje?
– Por supuesto, señor Nashville.

¿Un café muy negro? Muy bien, Barry, genial. Un blanquito cantante de rock en la capital californiana del hip hop pidiéndole a una jovencita afroamericana que le sirva de esa manera. Espero que esto no me pase factura cuando sea famoso. Es decir, seguro que Brenda no se ha ofendido, pero hay mucha gente que quiere sacar tajada de las estrellas si tiene una oportunidad. Bueno, cuando baje flirteare con ella como si nada y le daré un par de entradas para esta noche, pensé.

Mientras me daba una ducha rápida y buscaba algo limpio que ponerme me preguntaba quien diablos serían los tipos de abajo. Al no me había dicho nada, lo cual era raro porque no desperdiciaba ninguna oportunidad de presumir de lo buen representante que era, pero si los había mandado él imaginaba que tendrían algún tipo de oferta para el grupo. O quizá solo para mí, claro, y por eso habían venido a buscarme al hotel a estas horas en vez de entrarnos en la fiesta de anoche, o de quedar a comer. Me jodería dejar a los chicos, pero bueno, si te llega la oportunidad hay que aprovecharla, ellos harían lo mismo; ya les ayudaría más adelante, cuando estuviera arriba.

Compartí el ascensor con un pareja de vejestorios en chándal y su perro. Me miré al espejo. No estaba en plena forma, pero al menos tenía mejor aspecto que ellos, me dije. La perspectiva del éxito me estaba subiendo la moral.

Cuando llegué abajo estaba esperándome el analgésico ya disuelto y la taza de café humeante en la barra, junto a la sonriente recepcionista. Brenda era la hija de Jack, el dueño del hotel, y ya hacía un par de años que hacía el turno de mañana en recepción, aunque no recordaba haber madrugado nunca tanto para haberla visto allí. Hasta entonces siempre nos habíamos cruzado en el comedor, donde ayudaba a servir mesas, o alguna noche en el bar.

– Buenos días, preciosa, y gracias por esto, lo necesitaba de verdad – le dije justo antes de beberme de un trago el efervescente.
– De nada Barry, ya sabes que estoy para lo que necesites. Ah, y perdona por lo de “Sr. Nashville”, mi padre estaba cerca, había más clientes...
– Ya imaginaba algo así, tranquila. – No parecía en absoluto ofendida por lo del café, pero nunca se sabe – Oye, ¿te apetece ir a nuestro concierto esta noche en el Stork Club?
– Claro, sería genial. ¡Ya era hora de que me invitaras!
– Anda, toma cuatro entradas, tráete a unas amigas y después del concierto hablamos. Voy a ver a esos tipos.

Me despedí con la mano mientras probaba el café. Estaba realmente fuerte, bien. Entré en el salón mientras le iba dando sorbos. A parte de los abuelos de antes desayunando, solo había otros dos clientes, un tipo alto y fuerte, de unos cuarenta años, con el pelo cortado a cepillo que estaba hablando animadamente con el otro, un chaval delgaducho y pecoso que no tendría más de veinticinco primaveras. Ambos iban vestidos de traje, y pese al calor no se habían quitado las chaquetas.

– Hola, soy Barry – les dije mientras me acercaba y les ofrecía la mano – aunque supongo que ya lo sabréis si estuvisteis en el concierto de ayer. Espero que lo disfrutarais, por cierto.

En un primer momento ambos se quedaron mirándome atentamente en silencio, repentinamente serios. Unos segundos después el joven esbozó una sonrisa burlona mientras aceptaba el apretón.

– Buenos días, señor Nashville. Lamentablemente no estamos aquí para hablar de su música.

DARK DUSK: CAPÍTULO 3

2009-06-25T17:43:00.012+02:00

CATHY
Me desperté de noche y estaba apunto de largarme cuando le oí levantarse, se fue al baño tosiendo, y casi vomito cuando se arrancó un gargajo, ¡Oh Dios que asco! Me hice la dormida, no quería correr el riesgo de que me besase si me veía despierta.

Aún no había pasado media hora cuando ya estaba roncando, así que me puse en pie, recojí todas mis cosas y de paso, llené el bolso con algunos psicotrópicos sobrantes de nuestra fiesta privada.

Antes de irme le pegué una última mirada. Dormía plácidamente, ahora no me habría importado besarle, la verdad, es que estaba terriblemente atractivo y vaya culo tenía el hijo puta.

Salí sin zapatos, para no hacer ruido, cerré la puerta tras de mi y me fui pitando. Ya en el ascensor me calcé y me lamentaba en silencio por haberme ido sin duchar, seguro que se habría despertado y no me gustan las despedidas, aunque supongo que ya lo sabría a estas alturas, al fin y al cabo no era la primera vez que pegábamos un polvo.

En la calle un calor sofocante me golpeó, y eso que apenas despuntaba el día, poco importaba ya mi aseo personal, el resultado habría sido el mismo, una mujer empapada en sudor.

Llamé a un taxi, no sin antes patearme cuatro calles hasta una avenida principal, y es que el hotel en el que habíamos pasado la noche, no era precisamente un cinco estrellas. Me sonreí al recordarlo.

Le indiqué al taxista la dirección y me recosté ligeramente contra la ventanilla, medio adormecida veía los coches pasar, algunos aún con las luces encendidas. Me encanta ese momento, cuando la ciudad no sabe si está despierta o dormida y el vaivén del trafico me acuna, aunque mantenga los ojos abiertos tengo la sensación de estar volando, y más, después de todo lo que nos metimos tras el concierto.

Mientras estábamos parados en un semáforo vi una cafetería en la esquina. Decidí bajarme, le dí veinte dolares al taxista y esperé pacientemente el cambio, cosa que al chófer no debió gustarle porque me devolvió todo en moneda pequeña, pero como todavía estaba colocada no me importó y me dio la risa.

Aún estaba riendo cuando entré en la Peet´s coffe & Tea, en la avenida Lake shore, los pocos parroquianos que se desayunaban a esas horas me miraron extrañados, me serené y tomé asiento.

Café, huevos revueltos y salchichas, sin “beans”, no soporto las “beans”, me dan gases y tampoco desayuno nunca con tortitas, soy más de salado. Mientras esperaba el “breakfast” observé la pequeña televisión que tenían en una esquina, salía Reagan chocando la mano a Gorbachov. Estos cabrones acabarán matándonos a todos, pensé.

-¿Pero qué coño dice esta zorra? ¡cuéntanos lo que pasó y dejate de gilipolleces!

-Tranquilo agente Ratzinger, deje que la testigo lo haga a su ritmo.

-Pero inspector Axel Foley, esta puta solo quiere confundirnos, he visto miles como ella en Harbor avenue, vendiendo su culo por cinco pavos..

-¿queréis saber lo que pasó? Pues entonces tengo que empezar por el principio.

Tras decir esto, Cathy miró fijamente al agente Ratzinger, y sin articular sonido alguno, dibujó una palabra en sus labios. No había que ser muy listo para saber lo que Cathy le había dicho.

“HIJO DE PUTA”.

DARK DUSK: CAPÍTULO 2

2009-06-17T15:54:00.008+02:00

Realmente estaba harto de todo, intentaba autoconvencerme de que aquella situación era temporal, un punto y aparte, un receso en la huida, pero en mi interior sabía a ciencia cierta que estaba anclado.

No, no quería estar allí, no me gustaba América y había ido a parar allí en contra de mi voluntad, y eso me asqueaba.
Sí, todo había salido mal, pero podía haber salido bien; todo devino en el desastre y a mi me tocó salir corriendo, claro que otros tuvieron peor suerte, y ella, bueno, ella tuvo la peor de las suertes, pero eso no fue culpa mía, o sí. Fue mala suerte, por supuesto.

Y ahora estoy aquí, es irónico ¿no? con una jodida licenciatura en percusión y tocando la batería para un grupo de mierda, ironía es la palabra, con unas canciones de mierda y con un cantante que se cree bueno. Peor es trabajar, eso me consuela. No he trabajado en mi vida, joder, no me voy a poner ahora. Joder, aquello fue mala suerte, ¿quién iba a pensar? Joder, faltó poco, casi es hasta gracioso, la situación, digo.

Y el calor claro, aunque en España también pega, pero no es lo mismo claro, donde va a parar.

Dos años, dos años dándole vueltas a la cabeza a la mierda esta, y viajando hacia la nada, porque realmente, ahora mismo no tengo un objetivo claro. Mi primera idea fue huir, correr y desaparecer, esconderse en el agujero más oscuro del planeta, era lo que convenía y la doble nacionalidad ayudaba.
Y tampoco es un destino tan seguro, quiero decir, se les puede ocurrir buscarme aquí, ellos me conocen, pero claro, tampoco sabía donde ir, y cuanto más lejos es la menos mala de las opciones.

Y luego está lo del grupo este, esto si que es gracioso porque realmente no me interesa hacerme famoso, joder, es lo que menos me interesa, ya te digo. El gilipollas del McCoist este dice que sí, que el grupo es bueno y que hay posibilidades, pero yo tengo calado a los charlatanes de su clase, joder, yo soy uno de ellos, a mi me la va a colar. Mira, esto si que es gracioso.

Joder, esto es América, aquí el más tonto se forra, el presidente era actor, tócate los huevos. Algo tengo que hacer, eso está claro, porque esto no puede seguir así.
Si mi padre me viese. Me lo imagino sentado en el despacho de casa dándome el sermón y me descojono, el hijoputa estará removiendo cielo y tierra para encontrarme, si no lo ha hecho ya y se ha hecho el loco para que no vuelva, que puede ser. No se lo reprocho, yo haría lo mismo.

Y mañana carretera, estoy harto de la furgoneta cochambrosa y de los viajes largos, joder, que grande es esto, que asco, menos mal que no conduzco, solo faltaba.

Oscuro atardecer, y que lo digas.

DARK DUSK: CAPÍTULO 1

2009-06-12T17:48:00.000+02:00

OAKLAND, JULIO DE 1987.

Me desperté sobresaltado y bañado en sudor.
A duras penas conseguí levantar el brazo para mirar la hora. Las 6:15 de la mañana. Me dolía la cabeza, notaba cómo la sangre golpeaba con virulencia a su paso por las arterias de mis sienes. Habría dado mi brazo izquierdo por poder volver a dormir, aunque sabía que me iba a resultar difícil, sobretodo con ese doble bombo instalado en mi cabeza.

Me senté en la cama y sentí el suelo caliente bajo mis pies. Puto verano, esta ola de calor parecía que nunca iba a acabar, no era de extrañar que los incendios en California siguieran activos después de 3 semanas.
Tambaleándome conseguí apoyarme en la pared y llegar hasta el condenado baño del hotel. Encender la luz habría sido una tortura propia de de la prisión de Guantánamo, así que a tientas conseguí levantar la tapa del WC, y mientras oía cómo mi orina chocaba certeramente contra el agua del inodoro comenzaron a llegarme flashes de lo que ocurrió la noche anterior.

Fue uno de nuestros mejores conciertos, conseguimos llenar la pequeña de sala de Oakland. Casi 600 personas se habían dado cita ese caluroso viernes de julio. A la gente comenzaba a sonarles nuestro nombre: DARK DUSK, y el proyecto que comenzó hacía más de 3 años parecía que comenzaba a tomar forma.

Después de mucho sacrificio, discusiones, viajes interminables en autobús, días llegando a trabajar sin apenas haber dormido... a lo mejor, después de todo, nuestra oportunidad había llegado por fin. No éramos muy optimistas, pues no era la primera vez que algún cazatalentos del tres al cuarto nos prometía llegar a lo más alto y luego no volvíamos a saber de él. Pero esta vez parecía diferente, Al McCoist representaba a una discográfica independiente pero con la suficiente solidez como para lanzar nuestra carrera, no en vano había producido los discos debut de algunos de los mejores grupos emergentes de la costa oeste. Esta semana parecía que iba a ser crucial en nuestras vidas.

Acabé de mear y me mojé un poco la cara, el calor era insoportable, casi tanto como mi dolor de cabeza. Aún a tientas abrí la maleta con la esperanza de encontrar algún analgésico que me ayudara a conciliar el sueño. Fue inútil, sólo ropa sucia y algún paquete de tabaco. Joder, era para volverse loco.

Volví a la cama con la esperanza de que el cansancio y el sueño lograran derrotar a los restos de estupefacientes que seguían circulando por mi sistema sanguíneo. En mi mesita de noche todavía había una botella con un culo de bourbon. A lo mejor un trago me ayudaba a dormir. Apuré la botella y sentí como el líquido abrasaba mi garganta reseca. Esa noche lo había dado todo, mi rasgada voz rozó la gloria. Algo más de hora y media a pleno rendimiento, sin dejar nada para después, corriendo el riesgo de al día siguiente no poder articular palabra. No importaba, tenía la sensación de esa era la noche, nuestra noche. El mañana no importaba, el ser o no ser había llegado.

Di un último trago a la botella y me acosté de nuevo. Todo giraba, ¿cuánto había dormido? ¿Dos, tres horas? Parecía como si mi cabeza fuera a explotar esparciendo los restos de mis sesos por toda la habitación. Me giré y sentí el cuerpo desnudo de Cathy. Hacía más de 6 meses que no sabía nada de ella, en realidad no sabía nada de ella, sólo su nombre y ni siquiera estaba seguro que fuera el verdadero. Me llamaba siempre que tocábamos cerca de Okland, le gustaba venir a nuestros conciertos, y a mi me gustaba que estuviera cuando ya habíamos acabado. A veces venía sola, como esa noche, y otras traía alguna amiga a la que no le importaba participar en nuestras fiestas privadas.

La verdad es que no recuerdo haberme despertado nunca a su lado, siempre encontraba su lado de la cama vacío al despertar. Pero esa noche era diferente, tenía muchas cosas en que pensar, no sabía si podría volver a dormirme. Vi pasar varias horas en el reloj, afuera la ciudad ya había amanecido, comenzaba la melodía de cláxones, el ir y venir de la gente por el pasillo de la tercera planta del Jack London Inn. Sabía que ya no podría volver a pegar ojo.

Sonó el teléfono de la habitación. Desperté mientras un martillo golpeaba mi cabeza. Lo cogí al quinto tono, Cathy ya se había marchado.